Íntima Parte

Estou...

2007-09-06T20:53:00.001+01:00

Diário da Volta II

2007-08-06T21:08:00.001+01:00

O meio de transporte já não é o comboio. Estou a bordo de uma Ford Transit com cerca de dezena e meia de anos, idade que contribui para os tremeliques da viatura sempre que o pedal do acelerador vai mais fundo.
O calor é mais do que muito, explicando-se assim o porquê de a estrada ser bordejada, ao longo da maior parte da ligação, por montes inóspitos, nos quais sobressai mais o castanho, aqui e ali barrento, do solo do que o verde da vegetação.
A serra algarvia, que ainda há pouco se avistava ao longe, está agora a correr na nossa direcção. Já chegou e teve a delicadeza de abrir uma passagem para que a nossa carripana – e as autocaravanas modernas das equipas estrangeiras – pudesse passar.
O hedonismo massificado do litoral algarvio está definitivamente para trás. Aqui não tropeçamos em turistas com poder de compara a cada 20 centímetros de estrada. Toda a paisagem cheira a suor de trabalho esforçado. A cada passo – passos curtos quando se avança estrada fora a grande velocidade – vêem-se estruturas que indiciam a existência de explorações agro-pecuárias por perto. E, obviamente, o pensamento já não se desvia de todas aquelas pessoas que queimaram a vida sem a viver, torrando a pele sob o sol inclemente, dando dinheiro a ganhar aos senhores das terras, que, gulosamente, enriquecem sem se importarem que as notas das suas gordas contas bancárias estejam cheias de manchas de sangue, suor e lágrimas daqueles de quem a vida abdicou, ao fazê-los nascer na miséria que se reproduz no trabalho mal pago.
E eu? Cá vou andando. Estou a adaptar-me aio ritmo. Ontem só consegui ler os jornais do dia – e apenas as páginas de ciclismo – já passava da meia-noite e já eu estava na cama, um olho fechado e outro mal aberto. Hoje já li quase toda a imprensa – também apenas as páginas de ciclismo – e ainda não é meio-dia.

Diário da Volta I

2007-08-06T21:02:00.000+01:00

A literatura corre perigo de vida e a culpa é da CP. Ainda sou do tempo em que havia o chamado “comboio-correio”, que demorava uma noite inteira a ligar as duas maiores cidades do país. À mia-noite partia uma composição de Campanha, o mesmo acontecendo na estação de Santa Apolónia. Eram tempos gloriosos. As carruagens tanto podiam as dos desconfortáveis comboios urbanos de então como daqueles vagões com compartimentos separados do corredor por uma porta de correr.
No “correio” um equilíbrio caótico. Militares imberbes aos urros alcoólicos, inspirados pela cerveja das latas vendidas a bordo no bar ambulante, partilhavam o espaço com prostitutas gastas. Jovens deprimidos liam autores inimigos do mercado mas amigos da negritude artística, enquanto no banco da frente uma família da província mastigava sandes de panados impregnados de alho. Era todo um universo inspirador. Uma viagem no “correio” por semana dava um romance ao fim de um ano.
Mas tudo isso se perdeu. O “correio” já não existe. Agora, imperam as carruagens socialmente assépticas dos pendulares, microcosmos morto por natureza. Assim, não há inspiração que resista. Cortando a veia inspiradora aos passageiros, a CP está a matar a literatura.
E assim cheguei a Tunes, a caminho de Portimão, onde daria início à minha primeira Volta a Portugal vivida do lado de dentro.

Diário da Volta

2007-08-06T21:00:00.001+01:00

Durante a minha passagem pela Volta a Portugal, irei escrever uma espécie de diário de bordo. As minhas sensações e reflexões de viagem serão aqui publicadas, sempre que tenha internet disponível para fazê-lo.

Resposta a um comentário capaz de denegrir a minha imagem

2007-07-01T23:05:00.000+01:00

Em resposta a um comentário colocado na posta de baixo, deixo aqui uma imagem que mostra que nunca de livre vontade eu colocaria um objecto parvo pendurado ao pescoço. Fui coagido a pendurar a prenda oferecida aos convidados. Fi-lo apenas durante os segundos estritamente necessários para a foto... Mas com cara de mau!

O casamento

2007-07-01T20:59:00.000+01:00

Bastou vestir um blazer pela primeira vez na vida para a minha namorada apanhar o ramo da noiva, no casório a que fomos ontem. Quer isto dizer que se eu tivesse ido mais além, amarrando uma gravata ao pescoço, por exemplo, ainda me arriscava a sair da boda mais casado do que o noivo?

José no País dos Tribunais - Só me faltava esta

2007-06-26T22:22:00.000+01:00

No mês passado, estive no Tribunal de Valongo como testemunha de um julgamento relativo a que eu assisti num café. Perdi toda a amnhã e o julgamento não se realizou devido à falta de um dos réus.
Hoje recebo em casa uma notificação para pagar 192 euros por, alegadamente, ter faltado ao julgamento, quando, bem vistas as coisas, o julgamento é que me faltou a mim. Já enfiei num envelope a resposta que amanhã seguirá por correio. Os leitores deste blogue aqui a têm, em primeira mão:

Em resposta ao assunto em cima mencionado, venho por este meio contestar a multa que os senhores pretendem aplicar-me. Afirmam na notificação que me foi enviada que faltei ao julgamento agendado para o dia 31 de Maio, para o qual fora convocado na qualidade de testemunha.

Trata-se de uma mentira. Eu estive presente nesse tribunal, na data indicada, durante praticamente toda a manhã. Só abandonei as instalações – aliás, péssimas e indignas – do tribunal já no final da manhã, quando todos os presentes para o julgamento em causa foram informados de que esse julgamento seria adiado, em virtude da falta de um dos réus.

Caso necessitem, posso apresentar várias testemunhas da minha presença nesse local, no dia e hora para que fui convocado. Portanto, não percebo o motivo da vossa carta e, desde já, informo que me recuso a pagar seja o que for. Aliás, os senhores é que deviam pagar-me o tempo que estou a perder ao redigir estas linhas, assim como aquele que perderei na estação de correios para vos enviar esta resposta. Já para não falar no dinheiro que sairá do meu bolso para custear os portes de correio e o registo da carta que vejo forçado a remeter-vos.

Espero que não me voltem a aborrecer com este assunto, dado que um cidadão cumpridor, que até faz a vontade ao Ministério Público, correspondendo à chamada deste para testemunhar num processo, não deve estar sujeito à incompetência de alguém que resolveu cobrar umas multas.

Saudações

Leituras

2007-06-22T17:15:00.000+01:00

Este texto começa com algo contrário ao meu pensamento, mas, infelizmente, nem sempre ausente da minha prática: um lugar-comum. Cá vai ele: (também) sou o que li. Absorvendo as palavras do jornalista e escritor Armando Baptista-Bastos, hoje publicadas no Ípsilon, tomei, mais uma vez, consciência desse facto. Tudo porque o texto mencionava passagens do livro As Palavras dos Outros, daquele autor.
Lembro-me de ter lido essa obra, compilação de trabalhos jornalísticos de Baptista-Bastos, e de ter pasmado com a qualidade do trabalho, que não revelava senão a qualidade do homem. O que perpassava por aquelas páginas era a marca do humanismo de um autor, jornalista e escritor, com uma bagagem cultural tal que podia dar-se ao luxo de ser criativo, inovador, acutilante sem ser parolo. Nos tempos que correm, a imprensa portuguesa – e não só – está cheia de escrevinhadores e de pés-de-microfone parolos, sem graça e sem conseguirem ser engraçados… embora tentem umas piadolas, volta e meia. A geração de Baptista-Bastos desapareceu das redacções e a cultura geral profunda desapareceu da sociedade. Hoje, não há um único jornalista em Portugal de quem se pudesse fazer uma compilação de trabalhos com metade da qualidade de As Palavras dos Outros. O que sobra em vaidadezinhas, escasseia em brilhantismo.
Entusiasmei-me com estas ideias e afastei-me daquilo que queria comunicar – acontece a quem não domina a arte, deixa-se dominar por ela. Voltando, portanto, ao que aqui me levou a dedilhar umas frases: se eu sou aquilo que li, depois de as leituras me terem transformado no que sou, como leria eu na actualidade as minhas leituras passadas? Vou reler o livro de Baptista-Bastos a que me venho referindo e depois digo qualquer coisa.

Cheguei ao Brasil

2007-06-21T23:25:00.000+01:00

Anda um gajo uma vida inteira dedicado à escrita. Volta e meia carrega no gatilho, mais por desporto do que outra coisa, e internacionaliza-se através das fotos e não das palavras? Ele há cada uma...

Os fugitivos

2007-06-21T11:00:00.001+01:00

Quem me lê há mais tempo e quem me conhece pessoalmente sabe de uma característica aqui do rapaz: sei que tenho valor e não me refugio em falsas humildades, afirmando-me, sem vergonha, um gajo do caralho! Mais: sou o maior do mundo, digo muitas vezes a brincar... mas com o seu quê de sinceridade e de genuíno convencimento.
Essa minha forma de estar na vida e de me ver perante os outros torna difícil a minha participação em projectos colectivos. Frequentemente, sinto-me frustrado quando sou obrigado a trabalhos de grupo, porque acabo por ficar com a sensação de que, se tivesse eu feito o trabalho sozinho, o resultado seria bem melhor.
A minha integração no projecto, a três, de lançamento do Jornal Ciclismo foi, portanto, um risco. Mas sucedeu o inesperado. Com alguns meses de trabalho mais ou menos intensivo para conseguir levar este projecto a bom porto, sinto-me satisfeito e tenho uma certeza: sozinho não faria melhor. Os parceiros de projecto têm permitido fazer as coisas com uma qualidade que eu sozinho nunca atingiria. Aliás, isso é válido para a concretização das ideias mas também para o surgimento destas. O entendimento tem sido tão agradável que as ideias de um passam a ser as de todos e, passado pouco tempo de florirem, já nem sei quem se lembrou disto ou daquilo. Há um verdadeiro trabalho colectivo. O que é uma novidade para mim.
Um dia destes, um dos meus parceiros de aventura usou uma expressão que me parece a mais apropriada, dada a natureza do que está em causa. «Parecemos dois fugitivos, que já vão cansados, mas que se vão animando um ao outro, à vez, dizendo que é possível chegar isolados à meta». É isso mesmo: desgasta andar a batalhar para tentar levar avante a ideia, mas, quando tudo poderia já estar perdido, ainda temos suficiente margem de manobra para pensar em vencer esta "corrida".

Títulos

2007-06-16T09:21:00.000+01:00

"S. João antecipado" foi o título da minha peça na Visão desta semana, a propósito da actuação do dj Tiesto na Ribeira do Porto. "Dj Tiesto antecipou o S. João", lê-se no título de uma peça de hoje do Jornal de Notícias.
Duas conclusões: o diário portuense manifesta algum descuido, porque fica sempre mal usar o mesmo título - mais coisa menos coisa - já utilizado por outros, é mau jornalismo; estou mesmo convertido ao jornalismo de frivolidades, espero ao menos fazê-lo bem, porque até é divertido, pois permite mais criatividade na escolha das palavras, embora, como se viu neste caso, nem todos explorem as potencialidades da coisa.

Um português dos antigos

2007-06-13T12:08:00.000+01:00

Encaminhei-me ao seu local de atendimento ao público e fui recebido com o melhor sorriso que ele conseguiu colocar na boca desdentada com um ou outro dente resistente, embora podre. O sorriso atirou para cima de mim um intenso hálito a bagaço. Ainda não eram dez e meia da manhã.
Executou quase todo o serviço sem dizer palavra. Eu mantive-me em silêncio também. Às tantas dispara: «Os gajos em Lisboa estão a levar um euro e oitenta por uma sardinha. Um tipo come uma sardinha, um naco de broa e um bocado de pimento; bebe um copito, toma café e o seu bagaço e fica teso». Concordei que se trata de um roubo. Foi o bastante para que o homem se entusiasmasse. Tratou de contar uma série de histórias. Acabou por revelar uma certa fixação nas fardas da autoridade policial. No último dos episódios narrados percebi o motivo. Freud explica.
Certa ocasião, rumou a Lisboa com um amigo, levando na bagagem um intuito: festejar o Santo António e comer sardinhas de borla. Pelo que me disse conseguiu-o. Entraram numa taberna, pediram de comer e de beber, dizendo ser agentes da PSP à paisana. Essa apresentação foi o bastante para o taberneiro, no fim do repasto, dizer: «Está pago».
Mais a norte, em Penafiel, o meu interlocutor estava na paragem de autocarro quando viu «uma gaja boa como o milho. Ela estava a olhar para mim e começou a chegar-se». Até que a mulher terá iniciado um diálogo:
- Tu és GNR, não és?
- Sou!, mentiu o tipo que me estava a contar a história.
Mais pergunta, mais resposta, acabaram na cama. «Dei-lhe uma queca. No fim:
- Quanto é?
- Não é nada.
À conclusão: os gajos da PSP e da GNR têm uma sorte do caralho».
Ao que parece, ainda foi para a cama com a mesma parceira mais uma série de vezes. Numa das ocasiões, propôs: «Hoje fazes-me um bico. Ela fez. Nunca maisa forniquei. Enojam-me as gajas que fazem bicos».
O monólogo do homem foi-se desenrolando, limitando-me eu a acenar com a cabeça e a dizer um sim ou um pois nos momentos que me pareceram adequados. Sentindo-se ouvido, revelou um episódio que terá vivido na Suíça.
Trabalhava naquele país e conheceu uma enfermeira italiana. Enrolou-se com ela. «Estávamos ali no roço, mas não passava disso. Eu metia-lhe o dedo, mas depois: tá quieto! Andei 15 dias a estudar como havia de comê-la. Às tantas, estávamos lá os dois todos nus, eu a passar-lhe o dedo - e o Eusébio ali todo levantado. Até que numa altura ela pensava que era o dedo e já estava o Eusébio lá dentro».
A falta de dentes atrapalha um bocado a transmissão da mensagem por parte deste cavalheiro, pelo que soltou uns sons imperceptíveis para mim e eu fiquei sem saber por que motivo se zangaram com a enfermeira italiana. Sei que, entretanto, foi com ela à farmácia «comprar a pirula». E sei que, quando se zangou, atirou com duas cervejas aos olhos dela. «Azar do caralho: so depois de as mandar é que me lembrei que ela tinha lentes de contacto». Vai daí, teve de fugir da Suíça antes que fosse preso. Eis o motivo da fixação nas fardas, diria o Freud e eu concordo.
Dito isto, explico que esta descrição de momentos da vida real foi-me feita, esta manhã, pelo barbeiro que me cortou o cabelo. Acrescente-se que, mal acabou o serviço, foi a correr para os lavabos, deixando a um colega a tarefa de me cobrar e de receber o troco. Um português dos antigos.

A vantagem de ser um gajo peculiar

2007-06-08T19:20:00.000+01:00

As pessoas normais dão importância ao dia de aniversário. Eu não perco tempo a pensar nessa data nem a planear comemorações. Por conseguinte, as pessoas normais precisam que o dia de aniversário seja perfeito para se sentirem felizes. Eu apenas quero que esse dia seja igual aos outros.
A minha postura traz algumas vantagens. Por exemplo, hoje, dia em que faço 29 anos, tenho uma jornada de cão. Trabalhei de manhã, mas foi uma coisa leve e agradável. De tarde, estive no meu posto de trabalho numa loja de telemóveis, o que já não é tão bom. À noite, tenho de ir, em trabalho para a secção de Noites da revista com a qual colaboro, a uma discoteca de tias e de betos, que reabre hoje. Sendo eu um gajo que preza muito os tascos e que detesta a generalidade das discotecas, já para não falar no asco que me fazem as tias e os betos, ficaria tristíssimo com o meu dia de aniversário... se lhe passasse cartão. Como não passo cartucho a tal data, está tudo a rolar. É uma das vantagens de ser um gajo peculiar.

PS: Além de peculiar, considero-me astuto. Com um contacto telefónico, arranjei maneira de ir à tal disoteca antes da festa privada de reabertura começar. Assim, apanho aquilo mais ou menos vazio e não tenho de levar com as tias nem com os betos.

Regresso à imprensa

2007-06-06T10:50:00.000+01:00

O meu regresso à imprensa consumou-se hoje, através da publicação no suplemento Visão Sete, da Visão, da primeira das páginas semanais que farei para aquela publicação.
É certo que não estou ainda a fazer reportagens, entrevistas e notícias daquelas que doem aos poderosos e, por isso, dão gozo. Trata-se, portanto, de um regresso ao jornalismo pela porta pequena. Mas vale mais entrar pela porta pequena de um edifício enorme, como é a Visão e o grupo Impresa, a que pertence, do que entrar pela porta grande de uma qualquer publicaçãozita de província.
E, se este número experimental aguçar os apetites das pessoas certas - e tudo indica que sim -, em breve haverá mais novidades sobre o meu regresso ao jornalismo.

Encontro com o ídolo

2007-05-30T19:46:00.000+01:00

A minha vida atribulada e cheia de trabalho dos últimos dias levou-me ontem ao encontro do meu ídolo de infância e adolescência. Não fui lá confessar-lhe admiração, fui apresentar-lhe um projecto - o meu grande projecto profissional deste momento.
Ia com alguns receios. Quando se vai ao encontro de um ídolo, teme-se sempre que a realidade seja diferente dos construções mentais que fizemos. E se o gajo é arrogante e má pessoa? E se pensa de forma completamente diferente da nossa?
Vim de lá surpreendidíssimo. O homem é um cavalheiro, fala abertamente dos assuntos, nota-se ser um tipo porreiro. Além do mais, mostrou-se entusiasmado com o projecto que lhe foi apresentado e, desde logo, começou a ajudar-nos (a mim e ao meu "sócio") a levar avante as ideias.
Há coisas do caraças! Este tipo levou-me a apaixonar-me pelo ciclismo. Fez-me mudar de clube. E, com um jeitinho, ainda me ajuda agora a mudar de vida.

Contrariar os fantasmas

2007-05-27T21:06:00.000+01:00

Ignoro se será só uma característica minha ou se é algo de recorrente na espécie humana. O certo é que tenho por hábito estabelecer metas e traçar planos para atingi-las. Depois de executar a maior parte dos planos e quando me apresto para a fase decisiva, aquela em que ou consigo alcançar os meus objectivos ou não chego lá, dá-me o pessimismo. Mais do que pessimismo, acho que é medo.
Estou nessa fase. Em parceria com outras pessoas criei um projecto de raiz. Estamos agora no momento de apresentar esse projecto e de testar a sua viabilidade. Se der resultado, mudo de vida e posso estar a dar o primeiro passo para fazer algo que sempre quis. Tudo o que havia sido previsto, com um ou outro atraso, foi cumprido. No entanto, de um momento para o outro, fiqui céptico em relação ao que irá sair daqui.
Apesar dos meus medos pessimistas, tenho um traço de personalidade que é capaz de ser a minha salvação neste momento. A cada passo, acho que devemos fazer o que é correcto e não o que nos parece melhor ou mais óbvio. É a minha sorte. Os fantasmas que entraram no meu cérebro querem empurrar-me para a desistência. Passam o tempo a sussurar-me: «Caga nisso, essa coisa não vai dar em nada». Mas como o correcto é fazer todos os esforços, não irei parar agora. Durante a próxima semana já saberei, pelo menos de forma preliminar, se os fantasmas têm ou não razão.
Espero que não, porque ainda me dá muito gozo contrariar os outros... mesmo que sejam apenas fantasmas.

Trabalho

2007-05-22T21:41:00.000+01:00

Há semanas encontrei um amigo dos tempos da escola secundária. Ele nunca foi muito bom da cabeça, mas agora está a ficar pior, quer-me parecer. Trabalha numa empresa de segurança numa grande superfície comercial e deu-me conta do descontentamento com a vida profissional. Nada de admirar, tendo em conta aquilo que ele faz.
Mais bizarro, para quem não o conheça, e um bocadinho de nada estranho, para quem o conhece, é a descrição que ele faz da sua situação laboral. «Eles andam a atrofiar-me o cérebro. Eu bem sinto que o meu cérebro está a sofrer modificações e a culpa é deles. Mal eles sabem que eu os tenho na mão. Aqui na minha mãozinha», contou-me, antes de desatar a dar gargalhadas como os vilões dos filmes e já depois de me ter relatado o seguinte episódio: um belo dia, no trabalho, olhou para as câmaras de filmar e desatou a rebolar pelo chão e a apontar para os aparelhos de captação de imagem, rindo-se da situação.
Ora bem, eu ainda não cheguei a esse extremo, mas também sinto que o trabalho anda a atrofiar-me o cérebro. Há semanas que quase me afogo em afazeres profissionais, há semanas que não tenho ideias brilhantes, pensamentos artísticos, vontade de viver da criação. Ando tão envolvido nuns novos projectos que quase gosto de trabalhar. Vá lá que mantenho o meu emprego precário e mau numa empresa de telecomunicações. Pelo menos, isso mantém-me alerta contra a tentação de gostar da labuta.

José no País dos Tribunais (8)

2007-05-18T22:16:00.000+01:00

Depois da "pré-sentença", já foi publicada a sentença: estou absolvido no processo que me foi movido por um presidente de Câmara que nem merece ser nomeado. Fui absolvido eu e foram-no os restantes sete réus. O acusador vai pagar as custas judiciais de nós todos.
Quando tiver na mão a decisão do juiz, faço aqui um resumo. Suponho que tenha alguns pormenores que valham a pena ser partilhados.

Viagem com a doença a bater e com as galinhas a cacarejar

2007-05-15T14:04:00.000+01:00

Vivi esta manhã uma dura experiência. Vindo de um fim-de-semana prolongado pela febre - sim, ontem não trabalhei por estar ainda febril -, fui trabalhar hoje de manhã bem cedo. Eram 7h30 quando saí de casa, ainda bastante dorido, muito ensonado e com a garganta inchada e a doer fortemente.
Obviamente, o que eu mais queria era sossego. Mas quis a desdita que o meu autocarro fosse o mesmo tomado por dois grandes e ruidosos grupos de mulheres, daquelas que todos os dias se juntam na ida para os respectivos empregos para comentar a vida das personagens das novelas, sejam estas ficcionais ou reais.
O escarcéu era tremendo. E este vosso amigo, meio atordoado pela doença e pelas drogas que o hão-de curar, lá teve de aturar aquilo tudo. Nem queiram saber as teorias que as senhoras desenvolveram acerca do rapto da chavala no Algarve. Mesmo que quisessem saber, não podiam, porque só me recordo de uma.
«Aquilo foi a mãe que a vendeu, provavelmente porque a menina era filha de outro homem com quem ela ia para a cama e não do marido», sentenciou uma das passageiras barulhentas... segundos antes de se esquecer de sair na paragem do costume.

Perda de apetite

2007-05-10T16:37:00.000+01:00

Farto de ver crescer a pança e os pneus adjacentes, ontem, finalmente, decidi-me e hoje executei a decisão: comecei esta manhã as sessões de, pelo menos, 30 minutos de pedalada numa bicicleta fixa.
Acordei cedo, desmontei o cabide e a prateleira em que, nos últimos anos, se transformara a bicicleta fixa e desatei a castigar os pedais. Foram 30 minutos, bem medidos, de esforço contínuo.
Tomado o banho, saí para tomar café e ler as notícias. É claro que, depois da estafa, a primeira coisa em que reparei foi na montra de um dos restaurantes da minha rua. Um papel manuscrito colado no vidro anunciava um suculento prato do dia: Rojões à Moda do Minho. Iniciei, de imediato, um potente processo de salivação.
Veio-me à ideia a impossibilidade de ginasticar-me sem aumentar o consumo de avantajadas refeições. Estava com essa ideia em mente quando leio no jornal que o Abadia, verdadeiro templo de bem comer por um preço razoável no Porto, foi atingido por um incêndio e ficará encerrado por mês e meio. Perdi o apetite.

Hoje apetecia-me...

2007-05-09T18:49:00.000+01:00

... estar na baixa de Lisboa ou na terra de uma das primas a comer um pratinho de caracóis, regando-o com duas ou três imperiais (para usar o dialecto de lá).

Liberta o idiota que há em ti!

2007-05-05T09:00:00.000+01:00

Não percas tempo! Só tens uma semana e começa hoje a contar.

O meu chama-se Nicolau

2007-05-04T23:23:00.000+01:00

José no País dos Tribunais - O Regresso*

2007-05-04T12:17:00.000+01:00

Ontem de manhã, lá voltou o vosso José aos tribunais. Desta vez, não como réu mas como testemunha num caso que está em fase de inquérito.
À chegada ao edifício judicial, um prédio de habitação transformado em tribunal, teoricamente a título provisório, há mais de dez anos, tive uma agradável surpresa. Contra todas as expectativas, vi ali um saudável ambiente revolucionário-democrático. Em todos os postos de trabalho dos funcionários judiciais havia cravos vermelhos.
A rubra flor era um sinal de algo de bonito poderia ali passar-se comigo. No entanto, o sinal seguinte foi de sentido oposto. Fui para o interrogatório às escuras, desconhecia completamente aquilo sobre o que seria inquirido. Mas logo ali encontrei um camarada que estava no mesmo barco e percebi que os cravos eram só para enganar, pois está em causa um assunto que tem a ver com liberdade de expressão, alegado abuso da mesma e ameaças físicas e até de morte relacionadas com a questão.
Ao que parece, o poder político desta gamela malcheirosa a que chamam concelho não gostou de ler uns escritos anónimos no blogue chamado Câmara Municipal da Regueifa e avançou com um processo contra desconhecidos, adiantando, contudo, nomes de possíveis autores do blogue.
Uma das pessoas indicadas como potencial difamador não gostou de ser colocado sob suspeita e reagiu, também através dos tribunais. Na sua queixa refere as ameaças de que foi alvo e declara-se vítima de consequências ao nível da saúde psicológica. Foi esse elemento que me indicou como testemunha. Eu disse apenas o que sabia, como é óbvio.
O mais interessante do meu regresso aos tribunais não foi, todavia, o interrogatório de que fui alvo. A espera, nos corredores entupidos de pessoas, marcou-me bem mais. Nesses minutos, percebi que os cravos que admirei à entrada são um símbolo sem significado em Portugal. Num país em que a revolução anunciada pelas flores primaveris se tivesse concretizado não haveria, aos magotes, o tipo de gente que tornava claustrofóbicos os corredores do tribunal: pessoas sem educação, pobres e pouco inteligentes.
As considerações deixadas no parágrafo anterior não são um acto de snobismo parvo, são um lamento de quem gostava de ver Portugal mais evoluído. Feito o esclarecimento, avancemos no relato da minha passagem pelo Tribunal de Valongo.
O melhor exemplo da carência de dignidade humana de uma parte ainda substancial do nosso povo foi a discussão de uma advogada com o seu cliente. Ali, no meio da barafunda geral, num corredor apertado de um prédio que era suposto ser de habitação, mas que funciona como casa da Justiça.
Acabados de sair de um julgamento, advogada e cliente estavam frente a frente. Dispara a jovem causídica: «O senhor tem noção do que acabou de fazer? Você acaba de condenar-se a si próprio. Eu não avisei de como as coisas seriam? Mas você ainda não compreendeu que eu sou sua advogada e que estou aqui para ajudá-lo. O senhor fez tudo ao contrário do que eu lhe disse. Agora venha cá no dia 15 para ouvir o que o juiz tem para lhe dizer. Provavelmente vai mandá-lo para a cadeia». Depois deste raspanete, o homem continuava inerte, ainda sem perceber nada do que lhe estava a suceder. Que melhor retrato do povo português: enterra-se cada vez mais no lodo e nem sabe como nem porquê. E quem poderia ajudar, acaba por perder a paciência. Foi o que fez a advogada: «Olhe, vou-me embora que é para não me suicidar», disse ela ao cliente-condenado-anunciado.
Já depois disto e após prestar testemunho, quando estava de saída, reparei que um dos cravos, presente em cima de uma secretária, já perdera o viço. O vermelho transformara-se numa outra cor, escura. Este, sim, era um sinal verdadeiro do país que temos.

*Este título é genial no contexto de toda esta história em que me vi metido. Para que percebam melhor, apenas deixo uma pista: primeira sequela do cinema português. E mais não digo.

Escrita em dia

2007-05-03T19:22:00.001+01:00

A perspectiva de voltar a ganhar a vida com a escrita fez-me cair em mim. Concluí que, nos últimos meses, desprezei a forma, preocupando-me unicamente com o conteúdo. Uma leitura, que nem precisa de ser muito atenta, pelos meus blogues documenta e confirma a minha conclusão.
Neste momento, estou de regresso à fase anterior. Com a tal perspectiva de ganhar a vida escrevendo, voltei a sentir a necessidade de enobrecer a técnica com o intuito de, assim, enriquecer o conteúdo. A pressa com que vinha alinhavando as prosas, produziu textos descosidos, deselegantes e, por isso mesmo, pouco eficazes na transmissão das ideias que pretendiam veicular.
A necessidade de apresentar produtos de qualidade a potenciais investidores nos projectos que tenho em carteira obriga-me a um esforço para burilar a minha técnica de comunicação preferida. Tenho gostado do exercício. Ainda é cedo para saber se os resultados irão coincidir com os propósitos, mas o processo em si já é uma vitória. Redescobri o prazer da escrita à mão em blocos de apontamentos de folhas lisas. Só isso já é muito bom, porque nenhum prazer é em excesso.

A vingança

2007-04-29T12:52:00.000+01:00

A vingança é tida como um sentimento negativo. Tal concepção advirá, porventura, de uma visão comportamental que tem no cristianismo a sua raiz. E do cristianismo vem aquela frase que diz devermos «dar a outra face». Discordo desta lição de moral e discordo da catalogação da vingança como algo de negativo.
A vingança, na minha opinião, demonstra nobreza de carácter. Sente-se impelido à revanche aquele que é vítima de uma injustiça. Por norma, a necessidade de desforra é maior quando o injustiçado é boa pessoa. Quando se faz tudo dentro daquilo que está estabelecido como correcto e, apesar disso ou até por causa disso, sofre-se um dissabor.
Portanto, entendo a vingança como uma afirmação suprema da nobreza de carácter. Alguém que, de tão bom, acaba por ser prejudicado pela sua bondade tem o direito/dever de irar-se e de vingar-se o melhor que puder. É por isso que compreendo e aplaudo os maridos encornados que se vingam matando mulher e amante. É por isso que, sentindo-me encornado pelo senhor Jesualdo Ferreira, no início desta época futebolística, ontem saboreei a vingança.
Esta manhã acordei com a garganta dorida e com a voz rouca. Mas fiquei feliz por isso. Era um sinal de que a vingança fora boa. Que bem me soube gritar duas vezes golo no Estádio do Bessa! Que maravilha que foi voltar a berrar o nome do meu clube para incentivar os jogadores. Mas o gozo supremo foi mesmo integrar aquela parte do público que não se coibiu de acentuar a humilhação do traidor Jesualdo Ferreira: «Ó Jesualdo, vai pró caralho!», gritei eu e mais uns milhares. Aos traidores nunca se perdoa. Aplica-se-lhes a vingança.

O fascínio do tele-esterco

2007-04-19T11:44:00.000+01:00

Esta manhã, como é uso, desloquei-me ao café para ler o jornal - hoje até li uma revista, mas isso é um pormenor. Sentado a saborear a bebida de cafeína e a ruminar as reportagens, dei comigo a desviar a atenção para o televisor sintonizado no programa da manhã da TVI.
Na pantalha, além do sempre estridente Manuel Luís Goucha, aparecia a inenarrável Luísa Castel-Branco. A senhora dava mostras de boa forma na sua especialidade profissional: debitava banalidades com convicção de praticar filosofia. Mas, a dado momento, a convidada do antigo cozinheiro de coisas doces sem açúcar soltou uma das suas pérolas e, com isso, desenhou um sorriso no meu rosto.
Estou prestes a dar em paranóico com o crescente volume abdominal que transporto e, uma só frase, é o suficiente para me levantar o moral. «Um homem sem barriga, não é homem», disse Luís Castel-Branco. É este o fascínio do tele-esterco: cura mais depressa do que uma ida à cartomante, já de si mais eficaz do que um médico.

Vejam como se trata um gajo de bem e ajam em conformidade

2007-04-19T08:48:00.000+01:00

Nunca imaginei...

2007-04-17T11:52:00.000+01:00

... que me pagassem para ir a bares e discotecas beber uns copos e escrever sobre o assunto. Nunca pensei tal coisa, mas eis que essa improvável situação acontece. A partir de Junho sou o gajo que escreverá o roteiro da noite do Porto e do Norte na melhor newsmagazine do País.
Era uma das propostas que eu recebera e que aqui referi. Ainda há mais projectos na manga. Isto não pára!

Dúvida

2007-04-17T11:47:00.000+01:00

Há minutos, deslocava-me eu contrariado pelos corredores do Maiashopping - é sempre contrariado que ando em centros comerciais, é um preconceito ideológico assumido - quando um cavalheiro se dirige a mim para pedir informações. Ele passou por dezenas de pessoas, pelo segurança do espaço, por um quiosque de café, por várias lojas. Mas foi a mim que entendeu colocar a questão: «Sabe dizer-me onde fica a livraria?».
De imediato, pensei: A minha alta capacidade intelectual transpira por todos os poros. O gajo olhou para mim e topou logo estar perante um tipo bastante lido, que, obviamente, sabe onde está instalada a livraria. Mas num segundo momento reconsiderei a percepção inicial. Será que tenho ar de rato de biblioteca?
E agora fiquei na dúvida.

Gosto pouco que tentem enganar-me...

2007-04-15T21:18:00.000+01:00

... E tenho muito mau feitio!

A alma do negócio

2007-04-11T15:56:00.000+01:00

A minha entrada na blogosfera, algures na segunda metade de 2004, surgiu como catarse. Dos maus momentos pessoais vividos, vieram à tona algumas ideias para alguns escritos um pouco mais inspirados do que é costume.
Entretanto, a vida foi melhorando e a minha escrita ressentiu-se. No entanto, sempre fui tendo ideias para ir blogando por aí. Ainda as tenho e não pretendo deixar a blogosfera. Contudo, nos últimos tempos sinto que ando a escrever pouco. Devo a mim mesmo e aos meus blogues algumas postas. E fico na dúvida se não precisarei de viver o mundo em negro carregado para conseguir dizer coisas com interesse e profundidade. Só que os últimos tempos não são negros, são verdes. É a esperança que tem vindo a reger os meus dias. Tenho em mãos uma série de projectos, propostas e oportunidades que ocupam muito o meu tempo e, sobretudo, as minhas reflexões. Até me sinto optimista, vejam lá.
A escrita é, assim, o parente pobre dos meus dias. Por um lado, não me surge nada de especialmente interessante para dizer. Por outro lado, nada posso adiantar sobre os projectos que estão a medrar, dado que o segredo é a alma do negócio.
Como resultado disto tudo, pode ser que o meu optimismo tenha realmente razão de ser e que eu adquira, finalmente, uma estabilidade que me leve a encarar o mundo tão descontraidamente que os dedos comecem a dançar extrovertidamente em cima do teclado, acertando em letras, palavras, frases e ideias que até me pareçam boas. Pode ser que aconteça. Por enquanto, a minha produção manter-se-á, provavelmente, escassa. Porque o segredo é a alma do negócio.

Embaraço

2007-04-07T23:35:00.000+01:00

Um gajo entra na loja em que trabalho e cumprimenta-me familiarmente. É normal. Trata-se de um velho conhecido, ex-vizinho. É atendido por uma colega minha. Às tantas, parece-me ouvir algo do género:
- Se a menina saísse agora, eu pagava-lhe um café. Um café, não. A esta hora, era um almoço.
- Mas eu não saio agora.
Quando ele saiu, fui indagar se escutara bem. E concluí que os tímpanos não me iludiram.
É embaraçoso conhecer gente assim.

Novo conceito de porteiro

2007-04-01T13:50:00.000+01:00

As entradas dos bares e das discotecas costumam ser "protegidas" por corpulentos porteiros com cara de poucos amigos e com o corpo inchado pela actividade fisica.
No entanto, ontem deparei-me com um novo conceito de porteiro. Em Santa Maria da Feira há um bar, onde as entradas e saídas são controladas por um entroncado... anão. É verídico. Vi-o com os meus próprios olhos.

Contra a proibição...

2007-03-30T16:29:00.000+01:00

... Marchar, marchar!

Saudosismo lácteo

2007-03-25T13:39:00.000+01:00

Os saudosistas dos velhinhos iogurtes de chocolate da Longa Vida têm motivos para contentamento. Está disponível no mercado um produto que tem o mesmo sabor, amargo mas viciante. Trata-se do iogurte de stracciatella, marca branca dos supermercados Dia (é o iogurte da foto).
Ó saudosistas, provai e dizei qualquer coisa!

Uma vez sem exemplo

2007-03-24T20:46:00.000Z

Nunca me tinha acontecido, mas ontem vi no Diário de Notícias uma posição da Confederação da Indústria Portuguesa com a qual estou de acordo. O "sindicato" dos patrões defende que a hora não deve mudar no próximo Outono, de modo a que Portugal fique com o mesmo fuso horário da maioria dos países da Europa Ocidental.
Os empresários manifestam essa posição, alegando que o desfasamento horário provoca prejuízos. Eu quero a manutenção da hora de Verão no próximo Inverno, mas as minhas razões são mais comeazinhas: gosto que a luz do dia se prolongue até mais tarde...
Estou de acordo com a CIP, mas só parcialmente. Menos mal! E é uma vez sem exemplo, diga-se...

Esta rapaziada do PS anda muito desocupada

2007-03-23T15:18:00.001Z

Aposto que se babou

2007-03-20T19:56:00.000Z

Quando o texto que se segue é assinado pelo cronista social Carlos Castro o leitor só pode imaginar tal escriba a babar-se em cima do teclado. Aqui fica o naco de prosa em questão, publicado hoje no 24 Horas:

«A meia-maratona que atravessou a Ponte foi de... apito! José Sócrates estava todo transpirado, como que a dizer: elas não matam, mas moem. E que bem correu ele. Talvez para lembrar aos portugueses da corrida que têm de fazer».

Não liguem aos gajos e leiam blogues

2007-03-20T13:01:00.000Z

Dois tipos lembraram-se e criaram o Shutdown Day. O objectivo é que os cidadãos do Mundo inteiro não liguem o computador no próximo sábado, 24 de Março. Sugerem que os internautas e outros viciados em informática, dediquem aquela data a contactar pessoalmente com pessoas, em vez de se iludirem com pseudo-comunicações electrónicas.
As duas almas por detrás do Shutdown Day ainda não devem ter percebido quão nefastas são as pessoas. Eu, cá por mim, vou estar em linha. Prometo. E convido os leitores deste blogue e de outros de igual categoria - aqueles indicados aqui ao lado como fazendo parte das Ligações Marginalizadas - a fazerem o mesmo. Para quê aturar pessoas se é possível ler blogues tão bom como este?

Manias

2007-03-17T08:56:00.000Z

A maior das várias manias que tenho é a de nunca chegar atrasado a um compromisso. Isso leva-me, grande parte das vezes, a acordar antes de o despertador executar a sua função, o que resulta ainda de outra mania: a desconfiança em relação às máquinas e às tecnologias. Como é lógico, num gajo que aprecia dormir, esta situação chega a ser desagradável. Mas há acasos felizes.
Hoje deu-se um desses acasos. As duas manias atrás referidas manifestaram-se, o que me fez acordar bem antes da hora necessária para chegar a tempo ao local de trabalho. Desse modo, fiquei com mais tempo livre do que é costume para deixar fluir uma terceira mania: sentar-me no café a ler o jornal.
O diário de que mais tenho gostado, confesso, é o Público. De há uns anos para cá, o conteúdo daquele periódico cada vez me agrada menos. A última reformulação gráfica, tornou esse mesmo conteúdo ainda mais leve e o tipo de letra adequa-se pouco a quem gosta de ler desde o lead à última linha. Apesar disso, cada vez gosto mais do jornal. Acho que está bonito. O novo arranjo gráfico é sexy - conheço alguém que diz que tantas cores são próprias de publicações «para senhoras e para maricas», mas, não sendo eu nem uma coisa nem outra, sinto-me atraído pela actual versão gráfica do Público.
Portanto, foi com prazer que me sentei no café a folhear o jornal. A dada altura reparei que tenho uma nova mania. Além de ler, detenho-me com frequência a observar as fotografias, saboreando-as com o olhar. Fiquei feliz, porque a sensibilidade para a fotografia é uma aquisição recente. Talvez a principal marca que me ficou da minha passagem pelas redacções.
A minha experiência nos jornais fez-me mudar de paradigma. Antes de trabalhar na imprensa, eu via as fotografias apenas como um arranjo, uma espécie de jarra sem utilidade, que tornava as páginas mais bonitinhas. Só que nas redacções por onde passei percebi que os tipos mais porreiros eram os fotojornalistas, daí que sempre foi com eles que me dei melhor. Dessa convivência, nasceu o meu gosto por apreciar as fotos dos jornais e surgiu a percepção de que uma boa fotografia é bem mais do que uma jarra.
A propósito, aconselho o blogue deste amigo com quem trabalhei n'O Comércio do Porto e que, actualmente, publica no Público e no Diário de Notícias.

Hoje apeteceu-me ser bombista suicida

2007-03-16T15:36:00.000Z

Uma viagem de autocarro pode transtornar um cidadão pacato. E, sim, há piores companheiros de viagem do que os velhotes. É desconfortável estar dentro de um autocarro cheio de velhos em hora de ponta. Não gosto, mas até compreendo que pessoas sem outros meios para deslocação entupam os transportes públicos. Já não compreendo nem aceito que um bando de dezenas de jovens imberbes, envergando camisolas garridas com uma estampagem a dizer "caloiro", ocupem literalmente um autocarro, em hora de entrada de pessoas ao serviço, forçando dezenas de indivíduos, trabalhadores, a ficar apeados nas paragens.
Essa situação, digna de um filme de terror, sucedeu-me hoje. Dezenas de "caloiros" do curso de Farmácia encheram o autocarro em que eu viajava, porque resolveram usar os transportes públicos, já de si sobrecarregados, para irem fazer um piquenique. Muitas pessoas não puderam entrar no veículo. Quem ia lá dentro ainda teve de suportar os cânticos daqueles imbecis.
Durante a viagem deu-me ganas de ser um fanático islâmico... Apeteceu-me tanto ser um bombista suicida.

A minha fase leninista

2007-03-16T11:16:00.000Z

Uma das frases mais conhecidas de Lénine diz que o revolucionario deve «aprender, aprender, aprender sempre».
Pois eu estou na fase mais leninista da minha vida: há um par de dias que não páro de aprender a carregar no F8».

Manifesto (politicamente incorrecto) contra a velhice

2007-03-14T15:01:00.000Z

Tenho noção de que a próxima frase é egoísta, politicamente incorrecta e socialmente injusta, mas é muito sincera. A velhice é, provavelmente, o maior erro da natureza. Detesto velhos.
Olha-se para aquilo a que eufemisticamente se chama um "idoso" e o que se vê? Uma azeda sobra daquilo que já foi uma pessoa. Devia ser impossível envelhecer. Um gajo chegava aos 60, no máximo - e já estou a ser benevolente -, e morria. Havia uma data marcada para a morte, a menos que se provasse que o cérebro ainda estava a funcionar bem.
A morte de um José Saramago aos 60 seria uma perda para a humanidade. Mas a manutenção entre os vivos da maior parte dos sobre-60 é um peso para a humanidade. Não me refiro apenas às consequências económicas, decorrentes das reformas pagas a esses seres e dos gastos que eles provocam ao sistema público de saúde. Refiro-me também aos danos psicológicos que a velhice ambulante pode causar.
Os velhos dão-me cabo da saúde física e da mental. No que respeita à parte física, os entradotes, ao encherem os autocarros, atrasam a marcha dos mesmos, enervando-me. Esses nervos acumulados não hão-de fazer-me bem ao coração e estimulam a tendência para a úlcera que há no meu estômago. A nível psicológico ninguém ainda mentalmente são pode dizer que a velhice é coisa boa. Se formos suficientemente lúcidos, olhamos para aquelas reminiscências de uma vida e o que vemos é a possibilidade de também nos transformarmos naquilo. Um velho é pior do que a morte. A morte acontece e um gajo acaba. A velhice chega com pezinhos de lã e um tipo vai perdendo faculdades e, paulatinamente, vai deixando de ser o que já foi, até desaparecer. Causa danos ser todos os dias confrontado com a alta probabilidade de, mais ano menos ano, deixar de ser a pessoa que me fui fazendo para passar a ser o desperdício que a natureza ditar.
É por isto que não suporto velhos.

Já não se fazem putos como dantes

2007-03-10T11:14:00.000Z

Nos meus tempos de puto, tinha uma enorme frustração: as séries, os filmes e os desenhos animados que eu via tinham sempre final feliz. Eu queria que os "maus", por uma vez que fosse, ganhassem, mas isso nunca sucedia. Era tudo demasiado previsível.
Agora, os guionistas são mais arejados e arrojados. E qual é o resultado? É esta choradeira histérica. Já não se fazem putos como dantes.

Alguém ajuda este leitor?

2007-03-09T18:07:00.000Z

O detergente sempre era mais útil

2007-03-08T23:30:00.000Z

Hoje é Dia Internacional da Mulher. Algumas entidades entenderam assinalar a data oferecendo flores às mulheres. Será que não perceberam que esse acto só contribui para manter o estereótipo normalmente associado à mulher. Aliás, porquê a flor e não um frasco de detergente para louça? Estereótipo por estereótipo, o detergente sempre mais útil.

A bola e a morte

2007-03-06T17:35:00.000Z

Na segunda-feira à noite vi uma pessoa a deixar de o ser. É mesmo muito estranho, embora não seja novidade que para morrer basta estar vivo. Estava na bancada do Estádio do Bessa, às tantas vejo algumas pessoas a pedir ajuda para um dos espectadores, os elementos da Cruz Vermelha acorrem rapidamente e, aí, percebi que era algo de grave: as faces dos socorristas transpiravam pânico. E, a mim que não sou especialista, pareceu-me que não sabiam o que fazer, não tinham meios nem preparação para algo do género. Foi lamentável.
A situação foi tão má que até perdeu o sentido o resto do jogo. Não vibrei com o golo anulado ao Linz, com a postura pouco ousada do Jaime Pacheco, que só arriscou... em período de descontos, com mais uns erros do árbitro. Um homem teve um problema cardíaco, ali ao pé de mim, e eu fiquei com a nítida sensação de que não se fez tudo o possível para o salvar, de que não havia meios materiais nem preparação humana para salvá-lo.
E, num repente, uma pessoa deixou de o ser. Morreu. Acabou. Resta saber se a culpa é «daqueles gajos, que jogam tão mal que até matam as pessoas» - como brincava alguém ainda antes de se aperceber da gravidade do caso - ou se é do árbitro que deixou por marcar um penálti daqueles tão claros que só não marcou porque não quis - nesse momento, eu próprio senti-me mal, com o coração aos pulos e o ar a querer faltar, depois de ter consumido todo o oxigénio disponível, abrindo as goelas para insultar o árbitro...

A "minha" coelhinha

2007-03-04T21:27:00.000Z

A moça da imagem é chama-se Gail Stanton e foi a coelhinha da Playboy em Junho de 1978, mês do meu nascimento. A minha homenagem.

Que raio de pergunta!

2007-03-04T21:25:00.000Z

A revista dominical do Público dá hoje destaque de capa a uma pergunta: «Por que é que as mulheres adoram as magras?». Que raio de dúvida! Se a maior parte das mulheres adora homens, não me surpreende que as mulheres também apreciem gajas magras: têm mau gosto. Ponto.

Ironias da História

2007-03-02T16:41:00.000Z

Há bocado, atendi na loja um cidadão de raça negra. Tratava-se de um tipo normal, excepto na sua enorme capacidade de camuflagem nocturna, isto se deixar de usar o boné verde-alface com que se apresentou aqui - pronto, o boné também era negro, mas tive necessidade de fazer humor (bem sei que falhei). Mas vamos ao que interessa. O senhor chegou e eu pedi-lhe a morada. Vive na Rua Heróis do Ultramar. Ironias históricas.

O Celse não será campeão... palavra do Mestre Alves

2007-02-28T23:35:00.000Z

O Celse não será campeão e em Fevereiro e Novembro será criada uma nova forma de medir o frio: a percentagem. Mas o calor também ataca... as encostas. Mourinho está perturbado sob a cabeça - razão tem o Jaime Pacheco. E o Benfica? Ora bem, vai até aos oitavos, meias, quartos... é fazer as contas!

Resultado do inquérito

2007-02-26T19:46:00.000Z

Sobre se o aborto deve voltar a ser crime, os leitores deste blogue responderam maioritariamente «Deixem o Ribeiro e Castro em paz». A hipótese que se colocou em segundo lugar no inquérito dizia «Que raio de mania: sempre a falar no Bagao Felix». «Se voltas a falar no petit nom do Marques Mendes ainda levas com um processo em cima» ficou em último lugar.
Oportunamente, surgirão novos inquéritos.

Meninos, cuecas e espermatozóides

2007-02-26T19:42:00.000Z

Na semana passada foi o senhor das forças nefastas. Hoje, mal saio do autocarro, no Bolhão, ouço uma senhora a falar ao telemóvel. Escuto e pasmo! Mas era mesmo verdade, ela repetiu três vezes, não foi erro de audição. E que disse ela? Algo tão críptico como isto:
- Ela encomendou os meninos das cuecas, mas o que enviaram foi os espermatozóides.

E agora algo completamente inaudito

2007-02-23T15:38:00.000Z

Nunca ouvira nada como isto. Um homem com um aspecto perfeitamente normal dirige-se a uma loja de telemóveis e queixa-se de uma avaria. Qual avaria?
«Isto nunca desliga totalmente. Assim à luz do dia, não se nota muito, mas no escuro ele nunca desliga. Fica com as luzes semiligadas». Mais vírgula menos vírgula, foi isto que ele disse.
Mas ele foi mais longe. Afirmou desconfiar que tudo se deve «a forças nefastas. Gente de extrema-direita, nacional-fascista - está a compreender o que eu digo? -, ou até de extrema-esquerda, o que é pior, pode ter-se apoderado do meu PIN».

Cinco horas por dia, cinco dias por semana

2007-02-16T14:58:00.001Z

Cinco horas por dia, cinco dias por semana, sou puta. Durante esse período cedo o meu corpo a uma personagem. Não se trata de uma personagem que me agrade, até porque ela se veste com uma farda de um azul amaricado e trabalha atrás de um balcão. Enquanto essa personagem entra em cena, fazendo de conta que acha normal aturar pessoas que dizem, sem corar, "O telemóvel é a minha vida", eu fico à espera, fora do meu corpo. À porta do estabelecimento onde exerço a minha prostituição.
Esta situação é desconfortável e perigosa. O perigo advém da possibilidade, cada dia mais real, de eu a qualquer altura dar comigo esquizofrénico. Isto de deixar de ser eu para ganhar uns trocos durante cinco horas por dia, cinco dias por semana, pode levar-me a um estado de confusão mental sem remissão. Se não tenho cuidado ainda acordo numa bela manhã rodeado de coisas e pessoas brancas e assépticas, manietado por uma camisa-de-forças, deitado numa cama, de onde pende uma tabuleta com o veredicto: esquizofrénico.
Mas a minha transformação em puta é também desconfortável, tal como afirmei ali atrás. É fácil perceber por que raio, durante cinco horas por dia, cinco dias por semana, não vivo os momentos mais agradáveis. Estar fora de mim, à espera de mim próprio, sentado na soleira da porta de uma loja de telemóveis é aborrecido. É muito tempo para estar sem me alimentar. Não me refiro a comida. Os bens mastigáveis são alimento para o meu corpo. Eu alimento-me de outros produtos, geralmente, de natureza intelectual. Aquele tempo todo sem ler e sem ouvir música de qualidade embrutece-me. E isso não é bom.
Disse que me acho nesta situação cinco horas por dia, cinco dias por semana, mas o processo é mais prolongado, pois não saio da matéria de um momento para o outro. Trata-se de um processo. Acordo, forro o estômago com qualquer coisa leve e saio imediatamente para o café, onde tomo o cimbalino e leio o jornal. Esta leitura não é um simples acto para manter-me a par do que ocorre no mundo. Nada disso. As letras impressas no papel fino dos periódicos servem apenas de estímulo à minha reflexão. Ou seja, leio as peças jornalísticas e elaboro pensamentos sobre elas. Com isso acrescento mais eu a mim próprio, vou-me construindo. O que é bom. Em seguida, saio do café, almoço rápida e frugalmente e enfio-me no autocarro. Durante a viagem, costumo ler. Jornais ou livros, pouco importa. Interessa é que também no caminho me vou construindo. No destino, é normal acafezar com a minha namorada. Também é bom e é outra maneira de me ir fazendo. Após despedir-me dela, inicia-se o tal processo. É aí que que arranca a minha saída do meu corpo.
Vou-me soltando enquanto assisto à triste marcha do meu corpo até ao prostíbulo. E, cinco horas por dia, cinco dias por semana, lá fico eu sentado à espera que o meu corpo regresse a mim para poder voltar a ser um ser humano em aperfeiçoamento.

Sondagem

2007-02-15T19:27:00.001Z

Olhem aí para a barra lateral e votem!

Ironias

2007-02-15T15:10:00.000Z

No final da adolescência, aderi à Juventude Comunista Portuguesa (JCP). Tive aí uma militância activa, que até chegou para que, em dois períodos, fosse uma espécie de funcionário - com vínculo precário: primeira ironia - da estrutura de juventude do PCP. Mais tarde abandonaria a "jota" e o partido, por divergências ideológicas. Mas não é isso que interessa.
Quero recordar o início da minha militância. Fi-lo em Ermesinde. Nessa altura, 1996, havia um núcleo de jovens muito diverso na JCP desta cidade. Os mais peculiares eram um grupo ideologicamente maos próximo da anarquia. Tinham uma atitude política, social e cultural com resquícios do punk. O essencial da sua atitude passava pela recusa de autoridade - outra ironia, dado a juventude partidária em que se inseriam.
Esses jovens tinham uma banda punk, os Alkoólicos Anónimos, e entretinham-se a beber álcool e a fumar ganzas. Estavam inscritos na JCP, porque tinham na organização de Ermesinde um espaço de diálogo e de liberdade para conversar, beber, fumar, ouvir e produzir música. Lembro-me que se deveu a eles a organização de alguns concertos no centro de trabalho local do PCP (tradução: a sede).
A última vez que me lembro de ver esse grupo por lá foi precisamente num concerto. Os cabeças-de-cartaz eram os grandes Renegados de Boliqueime. E, se bem me recordo, o desaparecimento daquela malta deveu-se a uma atitude "capitalista" - mais uma ironia - na qual participei, se é que não fui eu mesmo o seu mentor. Os cachets das bandas, incluindo dos famosos Renagados de Boliqueime, eram pagos em cerveja: três ou quatro bejecas por cada membro da banda. Decidiu-se que ao público se venderia cerveja Super Bock e que às bandas, para aumentar o lucro do concerto, seria oferecida cerveja Cristal. Zangados, e com razão, desapareceram de vista os Alkoólicos Anónimos.
Ainda me cheguei a cruzar na rua com um dos elementos - acho que o baterista. Via-o quase sempre alterado, ignoro se por substâncias ilegais se devido a consumos protegidos pela lei.
Alguns anos depois, ia eu pachorrentamente a entrar num hipermecado - não deixa de ser irónico que um gajo anticonsumista frequente estes antros - quando fui mandado parar pelo segurança. Apresentando-se impecavelmente fardado, com gravata e tudo, impediu-me de entrar com os meus jornais. Só depois de carimbá-los é que me franqueou a entrada. Ironicamente, esse segurança era o ex-punk, que tantas vezes encontrei ébrio ou drogado e que tanto barafustava contra a autoridade, as regras e as leis. Ironias...

Divirtam-se

2007-02-13T20:52:00.000Z

Há entradas e saídas nas ligações da barra lateral.

José no País das eleições

2007-02-11T20:21:00.000Z

(Versão revista e aumentada)

Fazer parte das mesas de voto dá garantia de ter histórias para contar. O referendo de hoje não foi excepção. Por exemplo, uma cidadã dirigiu-se à secção de voto presidida por mim e indagou: «Posso votar pela minha filha? Ela está doente e não pode sair de casa, mas eu tenho aqui os documentos dela e sei como ela queria votar». Informada de que tal seria impossível, insistiu: «E se eu levasse o boletim para casa e depois viesse trazer? E se ela viesse amanhã?».
Antes, um outro cidadão recusou-se a mostrar o bilhete de identidade. Aqui fica o diálogo travado comigo, com berros de parte a parte:
- Eu vi na televisão o primeiro-ministro a votar sem BI. Por isso, não mostro o meu.
- Faça como quiser. Mas aqui só vota se mostrar o bilhete de identidade.
- Mas o primeiro-ministro votou sem BI e somos todos iguais.
- Se ele viesse a esta mesa só votava se apresentasse BI.
- Eu não mostro, tenho de protestar.
- Se quer protestar, vá protestar na mesa onde votou o primeiro-ministro. Aqui tem de mostrar os documentos.
E ele lá se identificou.
Peculiar foi o comportamento de uma jovem eleitora. Dirigindo-se a mim, atirou:
- Pode dizer-me como estamos de abstinência?
Lá engoli a gargalhada que esteve quase a explodir e respondi-lhe com os dados... da abstenção.
Outro caso, este já não presenciado por mim. Um vereador com pelouros na Câmara cá do sítio mostrou o bilhete de identidade, mas não queria disponibilizar o número de eleitor. «Para quê? Isso não é por ordem alfabética?».
Contaram-me que numa mesa da minha cidade, um adolescente votou, porque acompanhava a avó e exerceu o direito de voto no lugar da senhora, argumentando que tinha de ser assim, porque a avó «tem alzheimer». E deixaram-no votar...

Não vão para a praia, porque está frio

2007-02-09T14:07:00.000Z

Aquando do referendo de 1998, o calor levou grande parte dos eleitores para a praia, afastando-os das mesas de voto. Para o próximo domingo prevê-se borrasca: chuva, frio, vento forte.
Perante estas partidas meteorológicas, apetece-me citar parte da intervenção do JP Simões no Concerto Pelo Sim: «No dia 11, não vão para a praia, porque está frio».

O pau e as folgas

2007-02-08T16:36:00.000Z

Enquanto o pau vai e vem, folgam as costas. E, por vezes, é preciso folgar as costas para perceber a violência da paulada. Vem isto a propósito de estar pela primeira vez de férias, desde que, em Abirl do ano passado, assumi o lugar no meu actual posto de trabalho.

Idolatria

2007-02-07T18:22:00.000Z

Sou um apreciador de artes, especialmente de música e de literatura. E tenho uma característica que, não sendo geral, é partilhada pela maior parte das pessoas que conheço e que têm o mesmo apego que eu às criações artísticas. Essa característica é a tendência para ter ídolos. Numa altura pouco propícia a heróis e a heroísmos e mais adaptada a "tratar da vidinha" o grande risco da idolatria é a enorme probabilidade de nos desiludirmos. Por exemplo, vermos um artista que sempre admirámos pela sua marginalidade aparecer a dar entrevistas a revistas cor-de-rosa. Já me aconteceu.
Mas esta tarde sucedeu-me o contrário. Estava a saborear Retrovisor, a biografia musical de Sérgio Godinho, obra escrita por Nuno Galopim, quando leio uma citação de Godinho que me aumentou a admiração por ele, porque me levou a identificar-me ainda mais com o binómio artista-pessoa. Isto é mais importante do que parece. Quando se admira até ao limite um artista, tem-se sempre a secreta esperança de que a personalidade e o carácter desse artista sejam parecidos connosco. Pode haver várias razões para isso, mas aquela de que me lembro é esta: gosto de artistas que transmitem mensagens e, obviamente, adiro mais facilmente a mensagens com as quais me identifico. Logo, se um artista transmite determinada mensagem na sua obra, mas se na sua vida nada tem a ver com isso, é um artista fraco, pois a arte não é apenas estética, é - como tudo na vida - também ética.
O que li de Sérgio Godinho é que a obra Pela Estrada Fora, de Jack Kerouac, exerceu sobre o cantautor uma influência tão grande que Sérgio Godinho sentiu-se impelido à vagabundagem. E vadiou por essa Europa fora. Pois em mim essa obra teve o mesmo efeito. Só não tive a coragem de ir Estrada Fora. Sei que não é desculpa que se apresente, porque a verdade é que falhei, mas não me fiz ao mundo porque não senti o chamamento na idade certa. Já me sentia velho e acabado quando li Kerouac e quando percebi que deveria ir à aventura. Restou-me viajar pela minha consciência, através de alterações mentais pontualmente induzidas pelo álcool, pelo haxixe e pela erva.
Ultimamente não tenho alterado a consciência com substâncias, legais ou ilegais, nem tenho pensado muito na vagabundagem. Mas sei que nunca me perdoarei por não ter ido à experiência quando tinha idade para isso, porque não me parece que aos quase-trinta se esteja a tempo de o fazer. E em termos artísticos, ultimamente estou envolvido na fruição do trabalho de JP Simões. Deste artista tenho vindo a conhecer a sua postura perante a vida e, tal como Godinho, já percebi que faço bem em admirar muito Simões, artística ético e estético. Por isso, foi igualmente com sentimento de identificação que ontem ouvi de JP Simões uma história: nos tempos de jornalista de A Capital, na altura em que este periódico entretanto extinto tinha uma edição matinal e outra vespertina, JP Simões fez publicar na edição da manhã um artigo de opinião em que disse tudo o que pensa sobre a praxe académica; já não participou na edição da tarde, porque foi imediatamente despedido. Também eu sei o que é ser despedido de um jornal por manter uma postura ética pouco condizente com a vontade das chefias de agradar a todos sem incomodar ninguém.
E pronto, não tenho nenhuma conclusão a tirar daqui. Apenas quis dizer como sabe bem reforçar os elos, mesmo que sejam imaginários, que nos ligam aos nossos ídolos.

José no País dos Tribunais (7)

2007-01-31T19:35:00.000Z

Ainda não é oficial, mas também não é meramente oficioso: estou absolvido. Eu e todos os réus. Não é oficial porque não foi ainda lida a sentença. Mas o juiz já entregou às partes interessadas as conclusões a que chegou.
Basicamente, deu como não provado que algum dos réus tivesse qualquer interesse em prejudicar o autor da acção. Também não considerou provado que o acusador tivesse sido prejudicado pelas notícias, notícias essas que o juiz considerou legítimas e sérias. Apenas deu como provado que o presidente da Câmara alegadamente ofendido ficou abalado com o noticiário.
Só que o juiz foi mais longe na análise, o que me aguça o apetite para a sentença final. Disse ter ficado provado que o Tribunal de Contas e o Instituto Nacional de Habitação fiscalizaram as operações da autarquia, mas que isso não quer dizer que não tenha sido cometida qualquer ilegalidade... e que até se justificaria uma investigação por parte do Ministério Público.
E agora vamos ver se a minha passagem pelo País dos Tribunais tem continuidade. É que pode ser que o feitiço de vire contra o feiticeiro e que o acusador vá agora sentar a presidencial peida no banco dos réus.

Completamente de acordo

2007-01-30T19:42:00.000Z

«Na morte acabamos de vez. No meu entender, a morte é o fim final, a eliminação total, da mesma forma que acredito que a Terra irá um dia deixar de existir, que o Universo vai deixar de existir, que o Cosmos desaparecerá da mesma forma, e no fim não vai haver nada de nada. E também creio que a vida é uma experiência sem sentido algum, triste e cheia de dor. Penso que a única coisa que nos resta fazer é descobrir a melhor maneira de viver e as melhores razões para nos mantermos vivos. A descoberta está nas escolhas morais que fazemos. O importante é não haver ilusões, porque, como sabemos, é muito mais fácil pensar que estamos a fazer as escolhas morais certas se acreditarmos que existe um paraíso e um inferno, ou se tivermos fé em Deus. Aí, acho que a vida á algo mais fácil. Vendemos a nós mesmos uma série de mercadoria moral e é um encanto. Mas, sem essa bagagem, se mesmo assim formos capazes de fazer as escolhas morais correctas, nesse momento essas mesmas escolhas ganham uma dignidade significante».

Woody Allen, entrevista publicada no Cartaz do Expresso, 20/01/07

José no País dos Tribunais (6)

2007-01-25T20:33:00.000Z

O penúltimo acto deste julgamento indigno teve hoje lugar com a realização das chamadas "alegações finais". Ou seja, cada um dos advogados alegou o que entendeu em defesa da sua causa. Gostei da sessão e saí de lá ainda mais convicto de que serei absolvido. Mais: estou em crer que, além de ver os réus todos absolvidos, o autor da acção ainda levará para casa uma dura reprimenda do juiz. Para o confirmar, resta esperar pela leitura da sentença, já marcada para a próxima quarta-feira, dia 31, às 14h30.
Então que alegaram os diferentes causídicos? A minha advogada disse, apenas e só, que as diferentes peças jornalísticas são exemplos de jornalismo isento e independente e não tiveram o intuito de prejudicar o alegadamente ofendido edil. Assim, pediu a absolvição, minha e de um dos jornais para os quais eu trabalhava. A advogada do réu a que me refiro no texto aqui em baixo deste pediu a absolvição de todos os réus, fazendo questão de lembrar que um dos assuntos provados foi um papel escrito pelo punho do acusador em que este pedia a intervenção do então vice-presidente da Câmara, dado tratar-se de uma cunha do secretário-geral do partido. Também sem novidade.
O defensor da entidade proprietária do outro jornal ao qual eu vendia serviços, entidade que me dispensou na sequência deste caso, foi mais longe. Assinalou que neste processo o que está em causa é a liberdade de imprensa e declarou esperar que o tribunal não tome decisões que o aproximem daquilo que eram os censores no tempo do fascismo. Por fim, pôs o dedo na ferida: recordou que a notícia original foi publicada no Jornal de Notícias, cuja empresa não foi processada, ao contrário dos proprietários dos jornais locais que me davam trabalho na altura, que foram réus. «O JN não é aqui chamado e nós sabemos porquê: não vale a pena criar um inimigo poderoso e não faz mal criar inimigos que não têm poder nenhum».
Mais duro foi ainda o advogado dos jornalistas do diário portuense. Sobre a acção disse: «É uma violência sobre a liberdade de imprensa, um atentado duplamente desprestigiante. Primeiro, porque vem atacar o elo mais fraco, os jornais locais e os jornalistas do Jornal de Notícias, não o seu director. Ataca os jornalistas, porque tem medo de enfrentar a empresa, que é poderosa». Mais ainda: A acção «vem com o objectivo de intimidar e causar medo. É ainda vergonhoso por assentar em factos próprios. 'Eu tive uns desvios, fiz umas asneiras, mas os jornalistas não têm de dar conhecimento'», ironizou.
Já o advogado do acusador, coitado, tentou defender o indefensável. Obviamente não podia sair-se bem. Nem teve coragem de pedir condenações, pediu só justiça, enquanto os restantes advogados foram incisivos e declararam claramente o que queriam. Mais engraçado foi o ar atordoado depois de escutar as alegações dos outros causídicos. Ao ponto de, após ouvir a data de leitura da sentença, questionar: «Dia 31 de que mês, Fevereiro?».

Outro nível

2007-01-25T20:29:00.000Z

Aqui há uns meses fiz a minha compra de calçado mais cara: adquiri um par de sapatos por 40 e poucos euros, uma maquia que nunca antes dera por peças de calçado.
Esta tarde, durante o julgamento em que sou réu, um co-arguido mira-me os pés e diz:
- Você tem uns sapatos iguais aos meus.
- Foi conluio entre nós, retorqui, aludindo a uma das acusações de que somos alvo.
- Ou foi concluio ou falta de dinheiro, porque os outros eram mais caros.
Eu calçava os meus melhores e mais caros sapatos de sempre. O homem, ex-vice-presidente da Câmara, como que se justifica por não ostentar uns vitorinos mais caros. De facto, ele tem outro nível, não compaginável com o meu, o dos tesos.

A cobertura

2007-01-23T15:49:00.000Z

As repas já pendiam para o meio da testa. Antes que me parecesse com uma Beatriz Costa com barba, decidi deslocar-me ao barbeiro. Queria um corte curto, sem riscas de qualquer espécie, feito com a máquina artilhada com o pente mais alto. Disse isto ao profissional que me atendeu, claramente o mais incompetente do salão de que sou cliente. O tipo perguntou-me: «É todo com a máquina ou só por baixo?». Apesar de ser neto de um barbeiro - careca, é certo -, não percebi o alcance da questão. Lembrei-me daqueles gajos ridículos com penteado à cogumelo e, à cautela, disse: «É por todo».
O trabalho começou por baixo. Pareceu-me aceitável. Mas quando o barbeiro enfiou a máquina na parte superior da cabeça, arrepiei-me. Percebi pelo reflexo no espelho que aquilo correra mal. Quando o esticão da mão do homem atirou ao chão o tufo acabado de cortar, o que apareceu aos meus olhos foi algo sempre suspeitado mas nunca antes confirmado: a minha careca! Estou em crer que o cretino, de tão incompetente que é, se enganou no pente introduzido na máquina e que me rapou com um dos pentes que corta mais rente e não um dos mais altos, como eu queria.
Com engano do gajo ou não, o certo é que fiquei com um aspecto ridículo. Aliás, já mo fizeram notar. Ainda ontem alguém se dirigiu a mim nestes termos: «Olha o carequinha!». Menos mal que o cavalheiro que o disse é um deputado da nação, portador de uma vasta calva. Só que hoje foi um indivíduo portador de farta cabeleira quem me abordou: «Ó Zé, estás a ficar careca!».
Assumidamente, estou mesmo feio e ridículo. Mas uma coisa consola-me. Se o meu mal fosse o conteúdo da cabeça ou a falta dele, precisaria de muitos anos para corrigir o problema. Isto se fosse possível corrigir qualquer coisa. Mas como a deficiência é na cobertura, trata-se de uma questão estética que as próximas semanas se encarregarão de resolver.

Este mundo está perigoso

2007-01-23T12:11:00.000Z

Um gajo acorda no seu dia de folga preparado para uma jornada sossegada. Banha-se, toma café, lê o jornal, abanca-se em frente ao monitor e abre a caixa de correio electrónico. E aí é que a porca torce o rabo. Uma das mensagens é um sugestivo convite para uma degustação.
Só que vai-se a ver e o convite é dirigido... a noivos! Um tipo ainda mal acordou e já o estão a confrontar com um eventual casamento. O seu casamento! Este mundo está perigoso.

Repórter Z

2007-01-22T19:50:00.000Z

Ainda está em construção, mas já dá para ver como ficará o aspecto final. Refiro-me ao meu novo blogue, uma montra do meu trabalho jornalístico. Devo agradecer à Raquel pelo trabalho que permitiu que as digitalizações estejam legíveis e agradáveis à vista.

Coisas estranhas

2007-01-22T09:16:00.000Z

Os domingos, por tradição, são uns dias aborrecidos. Já aqui escrevi uma vez que prefiro os dias com movimento, em que as ruas estão polvilhadas de gente, cujo fervilhar se assemelha a música de elevador. Ruas desertas, como é apanágio dos domingos, incomodam-me. Falta-lhes a tal "música de elevador". Mas este "som" tem de estar num "volume" moderado. Ou seja, não gosto de apertos nem que as massas interajam comigo.
Os locais onde se encontram as massas domingueiras são os centros comerciais, locais a evitar ao fim-de-semana, dado que o "volume" da "música de elevador" costuma ser estridente. No entanto, ontem fui a um centro comercial e até achei agradável. Desloquei-me ao Dolce Vita das Antas com o fito de ver o novo filme de Woody Allen, Scoop -já agora, recomenda-se, embora sem entusiasmo -, e agradou-me o espaço. Está bem concebido. Apesar de ser um armazém de gente e de produtos como qualquer centro comercial, notam-se cuidados estéticos, arquitectónicos e de espaço que fazem a diferença. E depois há pormenores de classe, como o plasma sintonizado na Sport TV em frente à saída dos lavabos masculinos, local onde os homens se concentram à espera das respectivas. Está tudo bem pensado. Até há, num dado sítio do centro comercial, uns sofás, numa zona alcatifada e servida com luz natural, aquilo que está designado como "Espaço de Leitura". Gostei. O que é muito estranho.
Antes de rumar ao centro comercial, passei por uma "loja de chineses", local em que fui surpreendido por outras coisas estranhas. Não, não me apercebi de gente a ser agrilhoada para posteriormente ser cortada às postas e vendidaa retalho no mercado dos órgãos humanos. Vi, isso sim, marcas de multiculturalismo inesperadas. Quem diria que, ao fim de muitos anos, iria reencontrar-me com a pasta dentífrica Couto? E quem diria que isso sucederia... numa loja deste género? Como se a surpresa fosse pequena, ainda reparei que a empregada da caixa não era asiática, mas... brasileira.
Domingo estranho o meu...

Quem me dera um gravador de ideias

2007-01-16T23:27:00.000Z

Gostava muito que houvesse um gravador de pensamentos ou uma impressora de ideias. Esta tarde, enquanto caminhava, construí um texto tão bom para publicar neste blogue. Infelizmente, já não me lembro dos termos exactos do mesmo e não se trata de algo que valha apenas pelo conteúdo. Era uma crónica em que a forma contava quase tanto como o conteúdo.
Enquanto não inventam o tal gravador ou a tal impressora, vou puxando pela memória. Pode ser que o texto se reconstrua no meu cérebro numa altura em que eu esteja em frente a um computador.

Como é, caralho?

2007-01-13T09:40:00.000Z

Um entediante jogo de futebol - sim, fui ver o Boavista - até pode ter condimentos que tornam a ida ao estádio apetitosa. Por exemplo, ficar perto de um fanhoso que tenta insultar o árbitro, os jogadores da própria equipa e os adversários é hilariante. O Ricardo Araújo Pereira que tivesse presenciado isto e tínhamos um novo boneco em perspectiva.
Mas o amigo do fanhoso também não era comicamente nada de deitar fora. A dada altura, exaltou-se e ei-lo a invectivar o árbitro: «Havias de ir comer farturas e havias de te engasgar». Original, no mínimo. Tal como o insulto de um outro adepto do Boavista, que jogava contra o Marítimo: «Deves ter uma conta no off-shore da Madeira, ó corno!».
Já a caminho de casa, um automobilista - um taxista - comete uma infracção, não dando a devida prioridade a um motociclista. Só que esse motociclista não era um comum motard, era um militar da GNR em serviço. O agente da autoridade mandou parar o infractor para agir em conformidade? Nada disso: tirou as mãos do guiador da mota, esbracejou abundantemente e berrou, prosseguindo a marcha: "como é, caralho?». Era isso que eu deveria ter berrado também... mas para o treinador e para aqueles matrecos que andaram ali a meter nojo no relvado.

Linguajar do povo

2007-01-12T16:34:00.000Z

- Eles passam aqui com uma velocidade... Nem nas passadeiras passam. Depois têm de travar: é cada rapagem!
(Hoje no autocarro)

- Custou trinta e cinco ouros e vinte sétimos.
(Ontem, na rua)

Faz hoje um ano...

2007-01-11T22:01:00.000Z

... senti-me no topo do mundo. E ainda lá estou!

José no País dos Tribunais (5)

2007-01-10T19:33:00.000Z

Mais uma sessão do julgamento sem grande chama. Hoje foram ouvidas duas testemunhas de um dos réus e uma indicada pelo acusador. Só que esse réu trocou as voltas à lógica e chamou a depor apenas pessoas ligadas ao poder autárquico local. Curiosamente, foram arroladas quatro testemunhas, mas duas delas faltaram...
Uma das que esteve presente, ex-vice-presidente da Câmara, manifestou-se incomodado por não saber por quem fora ali chamado a depor. Nem sequer percebeu que assim é que deveria ser sempre e que as testemunhas deveriam ir "virgens" para a sala de audiências, sem prévia combinação do que vão lá dizer. Mas mais valia não ter ido lá: nada disse de jeito, nem para um lado nem para o outro. Enrolou as ideias, tanto como enrola as palavras, sem acrescentar nada de relevante.
Mais interessante foi o depoimento de um senhor que foi presidente de um clube de futebol local, assessor do presidente da Câmara e que actualmente exerce funções remuneradas numa empresa municipal aqui do sítio. A acusação alega que as notícias de 2004 tiveram um impacto gigantesco em todo o concelho e até no País, pelo que os jornalistas que as redigiram devem ser condenados a indemnizar o autor. Que diz este funcionário do ofendido presidente? «Não sei de nada. Eu só leio o desporto e o Expresso e a Visão ao fim-de-semana. Não tenho tempo para mais». Então o chefe entra em depressão profunda, não dorme, é incomodado por transeuntes que leram as notícias, no concelho não se fala de mais nada [em traços gerais, esta é a tese da acusação] e o homem não dá por nada? Na altura, apenas ouviu dizer qualquer coisa e colocou uma questãozeca: «Perguntei junto do presidente o que se estava a passar e ele disse-me que estava tudo bem e não ouvi falar mais no caso». Como disse? Então estava tudo bem e eu perdi um emprego e estou no banco dos réus? O mais curioso é que o acusador parece que vai retirar a queixa contra a entidade que me despediu, mesmo que tenha sido provado em tribunal que a parte mais dura e que mais o incomodou do texto publicado nesse jornal nem fui eu a redigir. Se calhar posso mesmo entender este processo como perseguição política à minha pessoa. A verdade parece começar a vir ao de cima.
Como ao de cima vem cada vez mais algo de inquietante. O juiz deste meu processo pediu ao Ministério Público informações sobre uma certidão que deveria ter resultado numa investigação, mas parece que não se sabe nada do caso. Terá o processo sido perdido? Irá ainda aparecer e ser investigado? Está em investigação? Vamos lá ver se se descobre o seu paradeiro até ao fim do meu julgamento. Se isso acontecesse, já teria servido para alguma coisa este processo.
Interessante foi o depoimento do profissional do Estado responsável pela área sobre a qual recaíam parte das suspeitas. Confirmou que na altura em que o caso se deu a lei permitia às câmaras levar à prática os empreendimentos de habitação social por concurso público e por ajuste directo, ou seja, comprando casas aos empreiteiros que bem entendesse. Só que acrescentou que, mais tarde, o Tribunal de Contas proibiu o ajuste directo. Daqui se conclui que o referido tribunal entendeu que o ajuste directo era passível de situações menos claras, pelo que o melhor era impedir o recurso a esse expediente. Mais uma testemunha do acusador a não o ajudar em nada.

Nem as maçãs escapam!

2007-01-08T22:13:00.000Z

E ainda dizem que a sociedade está a laicizar-se e a excluir os símbolos do Natal...

Carreira profissional

2007-01-07T01:07:00.000Z

Quando procurarem vinheiros, candidato-me eu... e se não gerir a qualidade, pelo menos ofereço-me para fazer, digamos.... auditorias.

Exercício

2007-01-03T18:58:00.000Z

Há tipos que tomam resoluções de ano novo. Uns decidem que a partir de um dado 1 de Janeiro deixarão de fumar; outros prometem procurar um emprego novo. Nunca fui desse género. A única coisa relacionada com a mudança de ano de que me lembro foi uma frase que soltei nas últimas horas de 2003: «Este ano foi tão mau que o próximo só pode ser melhor». Bem me enganei... Portanto, não tomo decisões de ano novo. Mas, por vezes, acordo com revelações.
Hoje acordei com uma revelação: concluí que gosto de escrever. Nem nos tempos em que fazia da escrita o modo de vida tal me ocorrera, pelo menos que me recorde. Mas hoje despertei com tal pensamento. Vai daí escrevi estas linhas só para exercitar esse meu prazer. Assim mesmo, sem que nada de relevante tivesse para comunicar
Já está.

Cheira-me a qualquer coisa

2006-12-27T18:24:00.000Z

Qual será a especialidade de um restaurante que se afirma por ter sanitas no lugar das cadeiras e rolos de papel higiénico em vez de guardanapos? Cheira-me que será... algo acastanhado e fumegante.

Portuguesismos

2006-12-26T00:06:00.000Z

O pacato e incauto cidadão está sossegado a ver o telejornal e eis senão quando é atingido por humor do mais puro e genuíno. Negro, mas puro. Um homem contava ao repórter como é que ele e a família, na noite de consoada, estiveram quase a intoxicar-se com um braseiro.
Repararam que «alguma coisa não estava bem» porque «o vinho não caiu bem a ninguém» e porque as crianças «começaram a querer adorminhar». Mas tudo se tornou mais claro quando o cunhado do homem saiu da divisão em que estavam e «desmaiou praticamente». A confirmação de que o monóxido de carbono estava a atacar a prole chegou quando todos sairam para a rua e - ó espanto! - ficaram a tremer. Foi um dos momentos televisivos mais lindos de que há memória. Por muito que se esforce, o Gato Fedorento não tem metade da piada.
Menos engraçada, mas também muito portuguesa é a postura do treinador de futebol José Mourinho. Em entrevista ao jornal O Jogo, diz, aparentemente sem se envergonhar, que só lê as biografias dos seus jogadores. Os outros livros são lidos pela esposa, que o põe ao corrente do mais importante.
Há uma coisa a unir a família pobre que precisa do braseiro e o treinador rico que não precisa de livros: a ignorância e a mediocridade muito portuguesinhas.

A comunicação

2006-12-24T13:52:00.000Z

Amanhã é Dia de Natal. Não há que enganar. Mas hoje é dia de quê? É dia de uma tradição estúpida, que tem menos de uma década, mas que se enraizou com a força de um eucalipto que se reproduz ferozmente e que seca tudo em redor. Refiro-me à tradição de enviar mensagens escritas por telemóvel desejando Boas Festas.
A introdução da tecnologia acabou com os postais e banalizou a mensagem. Pior: com a disseminação da Internet, não falta sítios de mensagens padronizadas para dizer aquilo que, se tivesse algum valor, seria único, pessoal e intransmissível. Portanto, toda a gente envia sms simplesmente... porque todos o fazem e uma das regras da sociedade de massas é, como está claro, a padronização massificada. Ou seja, o meio usado é igual e o meio é a mensagem, como dizia Marshall McLuhan. Perde-se a criatividade, perde-se a personalização da mensagem, perdem-se os afectos. Na maioria do casos, envia-se o mesmo texto para toda a lista gravada no telemóvel. E que texto é esse? Grosso modo: «Bom Natal e Próspero Ano Novo». Curiosamente, as palavras que vinham de fábrica nos antigos postais. Aquilo que fazia de cada postal um objecto único, o texto introduzido pelo rementente, já não existe.
Neste como noutros casos, há uma generalizada sensação de comunicação e de pertença, quando o que existe é o seu contrário, porque a massificação é o contrário à comunicação entre pessoas.
Além destes casos, temos os outros também sinal dos tempos. Há os que não enviam sms por iniciativa própria, mas que têm uma mensagem para responder com prontidão a qualquer pessoa que lhes envie a eles. E ainda há aqueles que, tentando ser originais, escrevem lamechices claramente inspiradas em literatura light de supermercado.
É por tudo isto que não resisto a remeter umas mensagens por telemóvel. Não o faço para ser engraçado, para ser diferente ou sequer para fazer como os outros. Limito-me a ser eu próprio: faço questão de sinalizar que ainda não me deixei envolver na massa disforme e não-pensante. Assim, a minha mensagem deste ano não é para ser do contra nem para ofender. É, única e simplesmente, para não deixar de ser eu próprio. Portanto: Que o Menino Jesus esteja contigo e que a polícia não saiba, para que passes um 2007 em liberdade.

Arranjem-me um psiquiatra

2006-12-23T09:37:00.000Z

Um gajo dá conta que não está bom da cabeça quando começa a imitar o Sérgio Godinho, cantando "Com um friozinho nos olhos e este vento na cara...".

Um pequeno prazer é...

2006-12-22T17:02:00.000Z

... por exemplo, dar uma valente cagada!

José no País dos Tribunais (4)

2006-12-20T15:36:00.000Z

A sessão de hoje serviu para ouvir as testemunhas indicadas por mim. Tratando-se de gente de bem, não se assistiu a contradições como as que se viram nas sessões anteriores.
O mais interessante foi o espanto com que o advogado do acusador encarou a descoberta extraordinária de que os textos assinados por um tal de LC foram escritos por um tal de LC e não por mim. Mas foi preciso o tal LC ir a tribunal na qualidade de testemunha dizer que foi ele que escreveu as peças em causa para o advogado de acusação conseguir meter isso na cabeça.
Mais engraçado ainda foi constatar a admiração com que percebeu que os dizeres unanimemente considerados mais "fortes" foram também escritos pelo LC e não pelo José Carlos Gomes. Curiosamente, contra LC não houve processo, mas contra mim houve. É assim a cegueira: os cavalheiros gostam tão pouco de mim que me acusaram do que nem sequer fiz. Agora estou sentado no banco dos réus mas já se provou que aquilo que sou acusado de escrever com o intuito de prejudicar o acusador nem sequer foi redigido por mim. Ou seja, se não escrevi como poderia ter intenção de alguma coisa contra o senhor?
Seria risível se não me tivesse custado o emprego num dos jornais para os quais trabalhava. Mas isso são contas para rosários futuros. Assim como para rosários futuros ficará o desenvolvimento das diligências que o juiz entendeu encetar. Ou muito me engano ou teremos bomba!

Com dedicatória

2006-12-17T02:32:00.000Z

Fotografia dedicada a todos aqueles que, por engano, vieram ter a este blogue quando procuravam por "imagens de pedofilia" num motor de busca famoso.

Sinto-me uma espécie de Pinto da Costa

2006-12-16T09:46:00.000Z

Hoje sinto-me uma espécie de Pinto da Costa. A culpa é do arroz de feijão do jantar de ontem.

Blogue sexy

2006-12-14T23:18:00.000Z

A migração dos meus blogues está farta de dar problemas. Eu fui uma das vítimas. Agora, o filtro da internet no meu local de trabalho impede-me de fazer o registo da minha conta no beta blogger: dá indicação de página barrada por... ter conteúdos sexuais.

Do bacalhau à Alameda das Linhas de Torres

2006-12-14T15:04:00.000Z

A minha memória de médio e longo prazo é muito boa. É com facilidade que recordo informações várias, desde factos relevantes da minha vida e do mundo até caras, passando por nomes e pequenos episódios aparentemente sem qualquer relevância. Já me habituei a isso e encaro o facto com normalidade e até com agrado.
Só que a minha capacidade de reter e relembrar informação é mais ampla. A memória olfactiva que tenho surpreende-me, sobretudo pelas ligações que espoleta no meu cérebro.
Hoje, ao sair do autocarro, entrou-me pelas narinas um intenso cheiro a bacalhau assado na brasa. Isto despertou em mim uma série de imagens. As mais óbvias foram a broa, o azeite, a cebola e as batatas cozidas. Só que a associação de recordações não se ficou por aqui. De repente, vi-me na infância, de calções na cozinha da minha antiga casa, numa tarde de sábado. A porta aberta para o pátio e o bacalhau a ser cozinhado no fogareiro. Na televisão, o Jornalinho e o seu apresentador convidando os espectadores da minha idade a escreverem ao programa, para a Alameda das Linhas de Torres.
Nunca enviei correspondência a esse programa nem sou grande adepto de bacalhau. No entanto, os sábados de Verão da minha infância estão marcados na minha memória e incluem o Jornalinho e o bacalhau na brasa.

Isto é belo!

2006-12-13T22:46:00.001Z

José no País dos Tribunais (3)

2006-12-12T16:29:00.000Z

A terceira sessão do meu julgamento, realizada esta manhã, não foi tão divertida como a anterior. Faltou sal e pimenta. Mas, na minha interpretação, cimentou a convicção generalizada de que os réus sairão todos absolvidos. O anúncio, pelo juiz, de uma diligência a fazer proximamente ainda torna o caso mais positivo naquilo que me toca.
Hoje continuou a audição das testemunhas da acusação. As três pessoas desta manhã revelaram um maior grau de bom senso, face às da semana passada. Daí que não haja grandes tiradas credoras de destaque e instigadoras de uma gargalhada despudorada.
O mais próximo do risível foi o testemunho de um vereador. Enveredou pela teoria de que os jornalistas pretendiam prejudicar o presidente da Câmara «em termos eleitorais e pessoais». Garantiu que tal opinião radicava no facto de as peças jornalísticas não conterem «factos», chegando a dizer que a extracção de uma certidão para investigação pelo Ministério Público e de uns papéis manuscritos pelo edil, falando em cunhas do «nosso secretário-geral» e em empreiteiros, não eram factos noticiáveis. Esta recusa em ver factos nas notícias levou o juiz, com a bonomia que o tem caracterizado, a chamar a testemunha ao pé de si e pedir-lhe que passasse os olhos pela fotocópia do jornal para se inteirar do trabalho dos jornalistas.
A seguir, tentou alicerçar a sua tese de que os jornalistas do JN agiram de má-fé na sua convicção de que eles não consultaram o processo de habitação social da edilidade - aquele onde poderiam ter ocorrido irregularidades ou ilegalidades -, apesar de o presidente da autarquia lhe ter dado a ele, vereador, instruções para permitir a consulta de toda a documentação. «Que eu saiba, não consultaram o processo e se consultaram, consultaram mal porque eu é que sou o responsável do pelouro», frisou, acrescentando que se tivessem folheado os documentos alguém dos serviços municipais tê-lo-ia prevenido. O pequeno problema, detectado aliás pelo juiz, residiu no facto de uma outra testemunha, um ex-vereador, ter garantido, na semana passada, que acompanhou os jornalistas quando estes analisaram a papelada.
Relativamente a mim, declarou que o meu trabalho era sistematicamente negativo para a edilidade, considerando que isso pode estar ligado a algo de que desconfia. «Suspeito que um dos jornalistas é militante de um partido». Pois suspeita mal, senhor vereador. Fui militante do mesmo partido em que militaram os seus pais, mas, tal como eles, abandonei essa formação partidária muitos anos antes dos factos que estão a ser julgados.
A testemunha seguinte foi um ex-dirigente do Ermesinde que foi a tribunal dizer que o presidente da Câmara nunca teve nada a ver com o futebol no concelho e que nunca o incentivou a ele a envolver-se com os clubes. Apesar disso, garantiu que o senhor presidente participava, enquanto contribuinte líquido, nos jantares que reuniam empreiteiros e outros empresários e que chegaram a render, num só repasto, cerca de 50 mil euros.
Por fim, um dos assessores de imprensa da Câmara também garantiu que os jornalistas do JN consultaram o processo e disse que mantinha comigo um relacionamento perfeitamente normal de um assessor com um jornalista, o que desmonta a tese de que eu não seria jornalista, mas que trabalharia para determinado interesse político-partidário. Ainda admitiu como normal que fotocópias de trabalhos meus constassem da revista do município, revista que apenas destaca as notícias benignas para o poder instituído, desmentindo de novo a teoria de que eu seria sistematicamente hostil.
Quando as testemunhas, teoricamente de acusação, defendem desta forma os réus, só posso pensar que está o processo ganho. Se calhar, foi por isso que o advogado dos jornalistas do JN prescindiu das testemunhas que indicara.

Saudade

2006-12-11T13:18:00.000Z

Ontem o meu nome voltou a ser impresso num jornal junto de um texto por mim redigido. E foi-o logo no Público, jornal que aprendi a ver como o melhor do País. O jornal hoje já não é o que era e foi sobre isso que escrevi ao provedor, Rui Araújo (ver aqui).
Portanto, o meu nome surgiu junto a um texto de opinião na página do provedor. Ainda não foi um regresso ao jornalismo. Mas já deu para perceber algumas coisas. Quando era pago para fazer notícias, reportagens e entrevistas, amiúde sentia que esses géneros jornalísticos eram limitados para contar toda a verdade, porque há questões que a deontologia e a acção das chefias só permitiam imprimir em artigos de opinião ou que não o permitiam. Como, regra geral, a opinião estava-me vedada, não raras vezes apoderou-se de mim um sentimento de impotência perante casos em que padres apelavam a um militar na reserva para candidatar-se à presidência de uma autarquia ou perante outros em que um eleito aparecia em cerimónias públicas notoriamente alcoolizado.
A publicação da minha reflexão, por intermédio do provedor do Público, fez-me, contudo, perceber que sinto alguma falta de escrever os tais textos mais limitados nas opções de ajuizar criticamente a realidade, as notícias. Ao ver o meu nome junto ao meu texto, mas como fonte do provedor e não como autor de uma peça jornalística, senti saudades do jornalismo. E entendi o que queriam dizer os meus professores para os quais os verdadeiros jornalistas são os que sabem redigir uma notícia e não aqueles que assinam reportagens e editoriais.
Como diria o Variações, só estou bem onde não estou.

Coisas que se ouvem por aí

2006-12-11T11:18:00.000Z

No sábado de manhã, antes das 9h00, apanho autocarro para ir trabalhar. Lá dentro, um homem com cerca de 60 anos, corpulento e com voz grossa, vai desfiando teorias sobre a sociedade, dirigindo-se a um cidadão brasileiro. «Os portugueses é tudo um bando de vigaristas. Veja os médicos. Um homem vai ao médico e cheira um bocado a vinho e ele diz logo para bebermos menos, porque o vinho faz mal. Mal saímos de lá o gajo vai logo para o café mamar uns uísques. Vigaristas. Isto é tudo um bando de vigaristas», concluiu, fazendo menção de oferecer uma nota de cinco euros ao paciente interlocutor, que recusou. «Mais fica», concluiu, satisfeito, o corpulento sexagenário.
No mesmo dia, a meio da tarde n'O Buraquinho. Duas mulheres jovens e desdentadas, acompanhadas por um puto birrento e por um jovem que deve andar a ver se come alguma delas iam falando da vida na zona em que vivem, S. Vítor, Porto. «Ontem ia a sair de casa, chovia que Deus a dava. Vi um craniano a correr por lá fora, meti-me logo dentro de casa com medo». Um craniano a correr e ela com medo: seria traumatismo, interroguei-me. Mas a conversa continuou, desta feita por outros campos, embora sobre a mesma rua ou ilha portuense. «Aquilo é uma badalhoquice. Ela mete-se debaixo de qualquer um. Mas do Manel não leva nada, ele só quer saber da Luísa, aquela que andou na vida». «Quem, a que tem uma menina preta?». «Não, essa é outra. É a loira».
Ontem ao fim da tarde, num consultório médico. A meio da consulta, o médico recebe um telefonema de uma colega e atende a chamada à minha frente. Ouço o seguinte: «Sabes que ela tinha o sigmóide mesmo palpável? Era muito engraçado. Mas o problema dela é apertar. As mulheres começam a apertar logo desde miúdas. Os homens são mais descontraídos. Mas as mulheres não e depois ficam obstipadas».
As coisas que um gajo ouve só por andar por aí a fazer a sua vida...

As pesquisas da semana - Votação final

2006-12-10T14:00:00.000Z

Aqui chegados, vamos eleger as melhores pesquisas que, por engano, resultaram em visitas a este blogue. Fica em baixo uma lista daquelas em que poderão votar. Propõe-se que cada pessoa escolha três e que as ordene por ordem de preferência. Cada primeiro lugar dá três pontos, dois cada segundo e um cada terceiro. Do somatório, resultará a clasificação final. Têm até à próxima sexta-feira para votar.

- Quero cona velha
- Fui enrabado de quatro
- 965709871
- As putas mais carentes da África
- Dando o meu rabinho para um macho
- Fodi-o até me vir
- Quero pagar as quotas do Boavista
- Na cadeia fui enrabado
- Como foder sem me vir?
- Jantar e depois foder em Vila Verde
- O picante faz mal aos diabetes
- Como foder a cona
- Como convencer a minha mulher a fazer swing
- Mulher para foder hoje ha [sic] noite
- Número de telefone de mulheres que queiram um amante
- Mostrou a cona no McDonalds
- Putas a fuder [sic] com bebé
- Fotos das piores gajas
- As putas que eu fodi
- As dez mais putas de Gaia
- Locais onde se pode encontrar gajas para foder
- Marido crente bate em mulher?
- Ver foder e assim
- Fotos extremamente proibidas
- Tenho vontade de foder uma mulher
- Gajas a foder nos comboios
- Gosto de ser enrabado por mulheres
- Homem pedófilo a foder com um menino grátis
- Enrabado pelo sogro
- Foi alucinante ser enrabado
- Enrabado sem dó
- Como convencer a mulher a chupar
- Gajas para foder hoje
- Nos trinques Timóteo Portugal
- Quero pinar com a minha mulher
- Esperma na cona
- Ver fotos pedófilas agora
- Fui enrabado pelo marido dela
- Ser enrabado na frente da mulher
- Maminhas da Ágata
- Como se come um cusinho?
- Quero foder no Porto
- Como foder gajas da minha zona?
- Gosto de foder com o meu tio
- Putas para foder nem que seja a pagar
- Comer diospiros faz mal?
- Gorda, se queres homem está aqui!
- Tabelas de maridos que batem em mulheres
- Foder faz mal?

Dois senhores!

2006-12-08T01:33:00.000Z

Frase do dia

2006-12-04T17:30:00.000Z

Num dos depoimentos descritos no texto de baixo, uma das testemunhas disse sobre um dos réus:
«Iniciou este comportamento há cerca de não sei quanto tempo».

José no País dos Tribunais (2)

2006-12-04T16:51:00.000Z

A segunda sessão do julgamento em que sou réu prosseguiu hoje com a audição de algumas testemunhas do autor da acção. Dada a forma e o conteúdo dos depoimentos desta manhã, este meu texto bem podia ser um plágio da obra de Alice Vieira Graças e Desgraças de El-Rei Tadinho. Mas prefiro manter a alusão a Lewis Carroll.
Vamos então ao que interessa. Como já se sabia desde a sessão inicial, as testemunhas do autor da acção são todas elas parte interessada no processo, uma vez que dependem ou dependeram ao autor para subsistir, já que trabalham ou trabalharam na Câmara de que o senhor é presidente.
A primeira de hoje foi um ex-vereador. Instado a dizer se sabia quem era a fonte das notícias que tanto incomodaram o ex-chefe, o senhor, que é psicólogo, afirmou não saber, mas ter a desconfiança de que foi o engenheiro Madeira, também réu neste processo. Sobre as intenções das peças jornalísitcas, declarou não poder afiançar que era assim mesmo, mas tinha a impressão de que o objectivo era «denegrir a imagem do presidente». Falou até num pequeno texto do Jornal de Notícias, no qual se «associava a imagem do senhor presidente ao mau tempo».
Essa testemunha foi mais específica nos alegados efeitos das notícias no humor presidencial. «Ele [o presidente] andava irritado e não conseguia dormir. Era difícil para ele discutir connosco [restante vereação] qualquer assunto da Câmara, não tinha a calma e a clareza necessárias», afirmou. O mesmo dirá um certo dirigente desportivo que já este ano - sem que alguma notícia anterior tivesse perturbado o senhor presidente - acusou o edil de o ter agredido, só porque o dito dirigente, no decorrer de uma reunião, pediu um acréscimo de subsídios para a colectividade. Ou até um dos vereadores, a quem foram, também este ano, retirados os pelouros na sequência de um desentendimento com o autarca.
Voltando à testemunha, o cavalheiro, pessoa simpática e que me cumprimenta com deferência sempre que me vê, diga-se em abono da verdade, garantiu que, nos dias subsequentes á publicação das notícias, o presidente era abordado na rua por muitas pessoas que o confrontavam com o teor dos escritos. Assegurou ter presenciado muitas dessas situações. Sò que, confrontado por um dos advogados de defesa, foi incapaz de indicar uma pessoa, umazinha sequer, que se tenha dirigido ao edil. Esta testemuha foi ainda alvo da chacota do mesmo causídico, que gracejou: «Ninguém deixa de conseguir trabalhar por isso e ninguém deixa de dormir. Eu nunca deixei de dormir na vida».
A testemunha que se seguiu mais parecia ter sido indicada por mim. O cavalheiro que entrou na Câmara como motorista, passou por secretário de um vereador e hoje é chefe do gabinete do presidente, declarou ter comigo relações cordiais e testemunhou que os meus escritos transmitiam casos desagradáveis para a Câmara mas que também nunca deixaram de noticiar as realizações positivas da autarquia. Além disso, também não foi capaz de indicar qual a minha fonte e quais os objectivos com que redigi as peças, eu e os jornalistas do Jornal de Notícias, também réus. Aludiu à possibilidade de as notícias em causa poderem estar na base da erosão da base de apoio eleitoral do partido no poder a nível concelhio. Só que não conseguiu garantir que assim tenha realmente sucedido, explicando esta incapacidade de correlação com a criação de um novo vocábulo: «Isso não posso factuar», frisou duas vezes.
«Não tenho nenhum elemento para dizer que os jornalistas tinham interesses políticos», acrescentou. Questionado sobre se sabia que foi aberto um inquérito pelo Ministério Público a alguns comportamentos do presidente da Câmara, revelou: «Sei que há um inquérito, porque estava escrito nos jornais». Perante esta resposta nem o juiz se conteve: «Ao menos para si a notícia serviu para alguma coisa». E com isto desmontou um dos argumentos da acusação, o de que não havia nada de novo nas peças jornalísticas e que estas apenas visavam atingir a honorabilidade do presidente. Já desorientado pelo questionário dos advogados e do juiz, a testemunha admitiu que a publicação das notícias era nefasta em qualquer altura em que pudessem ter saído, mas recusou-se a condenar os escritos do presidente da Câmara em que este pedia a um vereador para ver o que podia ser feito «por uma cunha do secretário-geral» e em que indicava algumas empresas que deviam ser contactadas preferencialmente para construir empreendimentos de habitação social. «Eu não sei se devia ou não ter escrito [esses recados]», concluiu.
A última testemunha, assessor municipal, ex-dono de dois jornais locais e antigo presidente de um clube de futebol, entrou a matar, tentando visar-me essencialmente a mim. Mentiu ao dizer que conhece bem a minha família e que me conhece desde pequenino. Disse a verdade ao revelar o seguinte: «Cortei relações verbais [comigo, autor destas linhas] desde que publicou essas notícias». Esclareça-se, no entanto, que nunca tive com o cavalheiro mais que relações verbais, que não orais, entenda-se, pelo que cortou todas as relações possíveis comigo. Todo o restante testemunho foi um somatório de engasganços e desenrascanços enrascados, mais parecendo que estava ali na condição de réu e não na de testemunha. Talvez Freud explique... Gostei particularmente de uma ideia deixada por este senhor, embora não perceba muito bem onde quererá chegar ou, vai daí, se calhar percebo. «Há jornalistas que têm cuidado e há jornalistas que não têm cuidado. Neste caso não houve cuidado nenhum».
A comicidade deste último testemunho foi sempre elevada. Apesar de os dados censitários indicarem que Ermesinde tem cerca de 40 mil habitantes, o cavalheiro disse o seguinte: «Ermesinde tem 60 mil habitantes em oito quilómetros quadrados. As pessoas vivem todas juntas num espaço pequeno e falam todas umas com as outras, pelo que as notícias chegaram ao conhecimento geral». Fantástico! Temos geógrafo!. Todos os estudos dizem que os subúrbios são lugares de isolamento, onde as pessoas mal se conhecem, mas este senhor descobriu o contrário. Não fui capaz de rir-me foi de outra afirmação, porque perdi o timing, já que fiquei boquiaberto a tentar perceber se teria ouvido bem: «Sem querer ser altruista, quando cheguei ao Ermesinde informatizei o clube».
Também esta testemunha aderiu à tese de que as notícias terão prejudicado o desempenho eleitoral do presidente da Câmara. Isso levou um dos advogados a ironizar: «Isso não prejudica nada, dá lucro. Neste país, quanto maiores as suspeitas, mais fácil é ganhar eleições».
E assim se passou. Ri a bom rir e para a semana há mais.

As pesquisas da semana (9)

2006-12-02T23:07:00.000Z

Mais uma vez são tantas e tão boas que a única ordem possível é a de entrada:

- Filha boa cona
- Como comer um gay
- Foder hoje
- Foder pela primeira vez
- Putas para foder nem que seja a pagar
- Foder a Inês
- Comer diospiros faz mal?
- Jogos de cona abera
- Como foder um virgem
- Mulheres com pêlos na cona
- Foder meninas
- Mães pedófilas fotos grátis
- Gorda, se queres homem está aqui!
- Tabelas de maridos que batem em mulheres
- Espreitar por baixo das saias
- Quero marcar para foder com uma médica
- Quero foder mulheres diferentes
- Foder faz mal?
- Fotos da terceira idade a foder
- Cona impossível
- Fodi a mulher e o marido
- Arranjo drogas
- Quero ver fotos de gays sem assinar

Um mal nunca vem só

2006-12-02T13:55:00.000Z

Já não bastava trabalhar das nove às vinte e ainda tenho de aguentar musiquetas de natal durante a dura jornada. Isto é tortura!

Mensagem de Natal

2006-11-30T16:17:00.000Z

Para todos aqueles que andam numa roda-viva tentando encontrar mensagens-tipo para enviar por telefone no Natal, aqui fica o meu contributo. Esta é a sms que enviarei este ano aos meus amigos:

Que o menino Jesus esteja contigo e que a polícia não saiba, de modo a teres um 2007 fora da cadeia.