Diário da Volta II

O meio de transporte já não é o comboio. Estou a bordo de uma Ford Transit com cerca de dezena e meia de anos, idade que contribui para os tremeliques da viatura sempre que o pedal do acelerador vai mais fundo.
O calor é mais do que muito, explicando-se assim o porquê de a estrada ser bordejada, ao longo da maior parte da ligação, por montes inóspitos, nos quais sobressai mais o castanho, aqui e ali barrento, do solo do que o verde da vegetação.
A serra algarvia, que ainda há pouco se avistava ao longe, está agora a correr na nossa direcção. Já chegou e teve a delicadeza de abrir uma passagem para que a nossa carripana – e as autocaravanas modernas das equipas estrangeiras – pudesse passar.
O hedonismo massificado do litoral algarvio está definitivamente para trás. Aqui não tropeçamos em turistas com poder de compara a cada 20 centímetros de estrada. Toda a paisagem cheira a suor de trabalho esforçado. A cada passo – passos curtos quando se avança estrada fora a grande velocidade – vêem-se estruturas que indiciam a existência de explorações agro-pecuárias por perto. E, obviamente, o pensamento já não se desvia de todas aquelas pessoas que queimaram a vida sem a viver, torrando a pele sob o sol inclemente, dando dinheiro a ganhar aos senhores das terras, que, gulosamente, enriquecem sem se importarem que as notas das suas gordas contas bancárias estejam cheias de manchas de sangue, suor e lágrimas daqueles de quem a vida abdicou, ao fazê-los nascer na miséria que se reproduz no trabalho mal pago.
E eu? Cá vou andando. Estou a adaptar-me aio ritmo. Ontem só consegui ler os jornais do dia – e apenas as páginas de ciclismo – já passava da meia-noite e já eu estava na cama, um olho fechado e outro mal aberto. Hoje já li quase toda a imprensa – também apenas as páginas de ciclismo – e ainda não é meio-dia.